Демон из прошлого

       Дороги почти не было видно. Клифф просто бежал вперед, стараясь так согреться и скорее спастись, бормотал под нос проклятия чертовой погоде, своей промашке и Лайтам. Легкие разрывало из-за такой частоты дыхания, губы пересохли, все тело болело, и силы были на исходе. Такой ночью спасительной проезжающей машины было ждать неоткуда. Разве что от Сэма, которого парнишка возненавидел и видеть не хотел. Спастись. Не вырубаться. Не умирать.        Привал. Ноги просто подкосились, и Клифф раскинулся в кювете у края дороги на траве. Старые кеды Кристофера Лайта, тонкие купленные с Сэмом джинсы и майка без рукавов. Холод отошел на второй план. Ноги и грудную клетку ломило. Как бы он сейчас хотел перестать дышать. Не умереть, а просто не дышать, чтоб не чувствовать эту боль в ребрах. Но после пробежки без привалов и остановок в течение почти всей ночи дыхание было бешеным. Парнишка не двигался, смотрел в небо. Безоблачное, чистое, бледно-голубое. Солнце только собиралось подняться из-за горизонта. Прошло пару минут, и дыхание немного успокоилось. Встать и продолжить путь, казалось, было сложней, чем бежать всю ночь. Но Клифф двинулся дальше, не мог иначе, не мог сдаться.        Постепенно на дороге стали появляться рекламные щиты, фонарные столбы. Маленький городок еще спал. Тишина. Ни единой машины. Клифф плутал по улицам и наконец-то добрался до заветного бара. Идти было больше некуда. До открытия оставалось полчаса. Паренек сел возле двери и обнял ноги, чтоб было теплей.

***

- Крис? Эй, Крис, что ты здесь делаешь?        Клифф сонно потер глаза и поднял взгляд. Над ним стоял тот самый хозяин бара. - Мистер... - Бьёрг. Увы, мы не пообщались лично. Я позвоню Сэму, он заберет тебя, - мужчина вставил ключ в замочную скважину двери бара. - Нет! - парнишка вцепился в его руку. - Не звоните ему. Он сумасшедший ублюдок, как и его жена, они убьют меня. Помогите мне, пожалуйста!        Они зашли в бар. Бьёрг налил полный бокал пива и пододвинул его пареньку. - Что случилось? - Мне нужно в Стокгольм. Я мало что помню, но один человек из Стокгольма может мне помочь. - Ты в порядке вообще?.. - Да, теперь в полном. Вы телевизор смотрели? Там говорили о Клиффе Бёртоне? - Я не помню, Крис. - Я не Крис. Я Клифф. Приятно познакомиться, - он протянул мужчине руку. - Ладно, - Бьёрг пожал ее, хотя весь его вид говорил: «сумасшедший на мою голову». - И все же что случилось? - Лайты меня похитили. Мистер Бьёрг, пожалуйста, отправьте меня в Стокгольм. Это очень важно. Я верну вам деньги, как только попаду оттуда домой! - Сэм пришьет меня за это... - Нет, он пришьет меня, если вы мне не поможете. Вы мой последний шанс попасть домой. - Точно пришьет, - усмехнулся мужчина и пошел к телефону, чтоб узнать, когда ближайший автобус отправится в Стокгольм. Пожалуй, Сэм Лайт выглядел в его глазах большим психом, чем этот юнец.

***

       Клифф сел на свое место и накинул на голову капюшон теплой куртки, которую Бьёрг добродушно дал ему с собой в дорогу. Укутавшись в нее, облокотившись о спинку сиденья и прислонившись головой к стеклу, парнишка почувствовал себя счастливым. За окном мелькали деревья, в нескольких сиденьях от Бёртона храпел полненький мужчина, позади разговаривали две женщины, и эта атмосфера спокойствия согревала душу быстрей куртки.

***

       Автобус остановился. Все стали выходить. Клифф собрался и тоже направился к выходу. Почти незнакомый огромный город. Адрес парень помнил очень смутно. Не мог вспомнить даже имени человека, который ему нужен. Он примерно описал таксисту место, куда ему надо было попасть. Мужчина все понял и за маленькую цену довез парнишку.        Работники указали Бёртону на разговаривающего с кем-то паренька. Как только Клифф подошел к нему, диалог тут же остановился. Парнишка ошарашено уставился на него не в силах промолвить слово. - Привет, - нарушил тишину Клифф. - Ты не мог бы связаться с кем-нибудь из Металлики? Я знаю, у тебя есть их номер.