С ног на голову

- Нет, спасибо, - отвечает Бут, выдавив улыбку. - Слушай, я все понимаю, конечно, ты - мужчина и все такое, но это не значит, что... - Я в порядке, ясно? - его лицо искажается от подавляемой боли, когда он смахивает с себя плед. - Если хочешь, могу пойти домой. - Нет-нет, ты никуда не пойдешь. Ты пошевелиться без последствий не можешь, успокойся. Он долго смотрит на меня, а затем расслабляется и устремляет свой взгляд в потолок. - Я такой идиот, - хрипит Бут и чуть заметно качает головой, давая мне знак помолчать. - Как я мог ринуться туда, черт возьми? Я имею в виду, не заметив тех двух ублюдков слева. Как? Что должно двигать человеком, чтобы настолько затуманить рассудок? - он сглатывает. - Я видел только фургон, тебя и того, кто наставил на тебя пушку. Тех сукиных сыновей я в упор не заметил, черта с два! - выкрикивает он. - С записи видеокамер видно, что это длилось двадцать две с половиной секунды. Двадцать две с половиной, слышишь? Это невозможно мало, - я кладу свою ладонь на его горящую руку. - Никто бы не заметил. - Ты бы заметила. - Да? А тогда почему я этого не сделала? Я могу сделать распечатки и показать тебе, что под тем углом, где стоял ты и где схватили меня, стрелков с левой стороны заметил бы только человек с третьим глазом на затылке. - На кой черт мы спустились в подземку? - Понятия не имею. После того, как нас доставили в больницу, я ринулась в ФБР. Гудман изложил мне всю ситуацию. Интересно? - кивок. - Хорошо. Так как я чудом завалила этих ребят, ко времени приезда наших агентов и полиции они еще не вышли из того подвала. ФБР взяло их. Они сознались, что их нанял, цитирую: "Какой-то мужской голос из телефона, знаете, когда еще его через программу искажают?" Им обоим не больше двадцати пяти лет. Решили подзаработать на своих неплохих боевых навыках. Им было приказано схватить меня, ты в планы не входил. "Когда мы увидели того парня, клянусь, я там чуть не наложил! Стал палить, и Дейдж подключился. Решили засунуть его в фургон вместе с копом, ибо мы знать не знали, куда можно спрятать свежий труп". Они думали, что ты мертв и не представляешь собой никакой угрозы. Так же они думали, что я проваляюсь в отключке двадцать четыре часа, чего не случилось, - я делаю паузу, длиною примерно в пять-шесть минут. - А теперь послушай: ты не идиот. Ты не убежал, увидев, что меня, - не знакомого тебе человека, - хотели убить. Тут не важно помог ты или нет, тут важно, хотел ли ты этого. А я просмотрела ту запись более десяти раз и видела, что ты сделал. Ты почти отнял у него пистолет, и у тебя бы все получилось, если бы не те поддонки слева. Если честно, я поражена твоими навыками. - Я был снайпером, - вдруг выпаливает он. - Снайпером? - переспрашиваю я. - Да, - мрачно подтверждает Бут. - Тогда почему ты... - Антрополог? Да кто его знает. После того, как я вернулся из Афганистана, все было как в тумане. Вспомнил, что у меня неплохо с биологией и поступил в медицинский. Мне надо было куда-то деться, стать другим человеком, я не знаю. - Ты испугался? Афганистана. - Что? Нет. Не в том суть. В Афганистане все было так, как должно быть. Ничего хорошего, война, куча трупов, в число которых входили мои друзья. Просто когда я вернулся, мне сообщили, что... слушай, я правда не хочу говорить об этом, ладно? - Хорошо, расскажешь, когда посчитаешь нужным. - А ты? - Что "я"? - Бывала в горячих точках? - На войне - нет. Я была на местах предстоящих террористических актов. Три из них нам удалось предотвратить, во время четвертого меня подорвало. - Я привстаю и задираю футболку, оголив живот. - Вот, видишь шрам? - Бут кивает. - У меня их одиннадцать. Восемь из них, включая этот, получены при том акте. Я без понятия, откуда они, ибо меня же подорвало и отбросило. - Осколки, - Бут протягивает свою руку к моему шраму, - отлетевшие от взрыва, впились в твою кожу. Без шрамов тут никак бы не обошлось, и ты, кстати, легко отделалась. Если бы осколок проник чуть глубже, - его пальцы бегают по шраму туда-сюда, - он мог бы повредить жизненно важные органы, что привело бы к летальному исходу. Я покрываюсь "гусиной кожей". Открываю рот, чтобы что-то сказать, но не могу издать ни звука. - У тебя неправильное тело, - продолжает он. - Тазовые кости - они неправильные. Не симметричные. Вот, смотри, - его рука вдруг отстраняется от шрама и ложится на мой левый бок. - Это тазовая кость. С этой стороны она выступает гораздо меньше. Вот что странно: при таком раскладе у тебя должно быть искривление позвоночника, а его нет. - Я не знала об этом. О том, что у меня кривые кости. - Нет-нет, они не кривые. Они асимметричные. - Это плохо? - В принципе, нет. Только для позвоночника, а у тебя он более, чем в норме. Бут медленно убирает руку, и я сразу же чувствую некого рода опустошение. Я одергиваю футболку. - Мы отстранены от расследования. - Дьявол. - Да. Кстати, тебе прописан постельный режим на как минимум ближайшие полторы недели. Так что в лабораторию ты вернуться не сможешь. - Я уже смирился. А вставать можно? - Нет, но я разрешаю тебе вставать в туалет, - я заливаюсь хриплым смехом. - А остальное все буду делать за тебя. Ну, знаешь, если надо - схожу куплю книгу, дам поесть, ты только говори, если чего-то хочется, ладно? - Нет, не ладно, - Бут тоже смеется. - Я не буду превращать тебя в своего слугу, это неправильно. - Я обязана тебе. Ты чуть не умер из-за меня.