С ног на голову

POV Бут - Я не буду работать с ней! - с этими словами я буквально врываюсь в кабинет доктора Сэроян. - Успокойся. Сядь. - Она некомпетентна, у нее... у нее отлично развитое самолюбие. Она раздражает меня! - Темперанс Бреннан - одна из лучших агентов ФБР, - невозмутимо говорит начальница. Ее огромные карие глаза увеличиваются, когда она говорит правду, и сейчас как раз тот случай. - Что она сделала вам? Я отвожу от нее взгляд, не желая попасться на крючок. - Ничего. - Тогда что ты бесишься? - В прошлый раз, когда я сотрудничал с ФБР... - я, кажется, молчу целую вечность, подбирая слова. - Мой напарник. Вы помните это? - Я помню. - Помните, но вы даже не догадываетесь о том, что там было. Я держал его на руках, истекающего кровью. Он умер на этих чертовых руках! И если с этой девушкой, какой бы занозой в заднице она не была, случится то же самое - я не прощу себе этого, ясно? С меня хватит. Я поклялся себе забыть о том деле, но не могу. Прошло четыре года, но я почти каждую ночь до сих пор просыпаюсь в холодном поту от увиденного во сне кошмара. Я никогда не признаюсь другим, но себе врать бесполезно: нет ничего хуже потери напарника... кроме потери напарника по твоей вине. Джером Фелон умер, перехватив предназначенную мне пулю. И я не понимаю, как живу с этим. Он был моим лучшим другом, братом. И он умер из-за меня. - Так дай себе шанс, Бут. Дай шанс ей. Защищай ее. Сделай так, чтобы она выжила на этой опасной работе. Обеспечь ей абсолютную безопасность. Спаси ее. Она - женщина, каждый день бегающая с пистолетом ко всяким ублюдкам, одно ее неверное движение, и... Ты не смог спасти агента Фелона, но ты можешь спасти кое-кого еще. Я не прошу тебя принимать скоропалительных решений, не прошу вообще сейчас мне отвечать - просто имей это в виду. Доктор Сэроян выходит из собственного кабинета, оставив меня наедине со своими мыслями. Спустя несколько минут, я на ватных ногах иду к своему рабочему месту, издали изучая никак неуместную там женскую фигуру. Она неуверенно стоит, боясь к чему-нибудь прислониться. Изредка грызет ногти, и я даже слышу, как она мысленно ругает себя за это. На моем лице появляется улыбка, но я тут же заставляю ее исчезнуть. Агент Бреннан вывела меня из себя за каких-то двадцать минут нашего знакомства. Может, именно это в ней меня так и привлекает. Это, а не ее совершенно неправильное скуловое строение и чертовски ровная осанка. Не ее потрясающий запах - то ли духов, то ли шампуня; не эти неряшливые локоны, отчаянно не слушающиеся своей хозяйки. Нет, точно не это. - Вы все еще здесь? - бросаю я, подойдя к телу Кэлли. - Излили душу? - У вас нет других дел? - Я на работе. - М-мм. - У вас здесь есть туалет? Изо рта непроизвольно вырывается смешок. - Смотрите, там у нас находится кабинет Лэнса Свитса, - начинаю я, указав жестом влево. - А кто он? - Художник. Дойдите до его кабинета и сверните направо. Вот вам карточка, без нее туда не войти. - Боже, а по вашей карточке пропустят в женский туалет? - Что? - Ничего... - она разворачивается, но тут же поворачивается обратно, - ...а вам не страшно давать мне эту карточку? - А что вы с ней сделаете? - Ну, мало ли что. Не страшно? - Нет, - мы обмениваемся добрыми, на удивление, улыбками. Я слежу за тем, как она легкой походкой, покачивая бедрами, удаляется в сторону кабинета Свитса, а потом снова возвращаюсь к останкам. Вряд ли я что-то еще смогу о них разузнать, поэтому нужно как можно скорее отправить образец ДНК в ФБР. И что-то, все-таки, зацепило меня в этой Темперанс. И я не могу выгнать ее из головы, как бы иррационально и неуместно это не было. Когда у меня в последний раз был секс? Примерно месяц назад. А отношения? Около двух лет назад. Наверное, это и есть ответ на мой немой вопрос: все дело в биологических потребностях и не более. Меня всегда будут привлекать женщины, будут они носить пистолет у ремня или нет. Странно, кстати, что она не блондинка - меня, в принципе, русые никогда не привлекали... но тут дело не в цвете волос, здесь другое. - Мне позвонило начальство, они разузнали личность жертвы, - вдруг доносится сзади. - Кэлли Квингстон, девятнадцать лет. Пропала месяц назад, и... Голос агента Бреннан заметно меняется. - Что? Что не так? - я смотрю ей в глаза, изучая строение черепа и ища в нем столь уместные изъяны. - Она пропала вместе с тринадцатилетней сестрой, Мери Квингстон. Десять минут назад мать этих девочек получила анонимное письмо. Там сказано, что если она не переведет на счет миллион долларов, Мери закончит так же, как и ее сестра... господи, что же делать? Я не думал, что за этой маской сильного воина скрывается ранимый и чувственный человек. По щеке Бреннан катится слеза, которой она заметно стыдится. - У вас в ФБР работают отличные ребята, да? - спрашиваю я. - Да, они лучшие. - Вот. Они найдут эту девочку. Они найдут ее живой, хорошо? - Доктор Бут. Моей дочке четырнадцать, и сейчас я думаю лишь о том, что бы она делала в такой ситуации. Я не могу выкинуть это из головы. Что бы делала я, не зная о том, где она, целый месяц? - Знаете что, поезжайте к дочке. Мне здесь помощь не нужна, а, я уверен, с вами сразу свяжутся, если найдутся какие-нибудь зацепки по этому делу. - Я вижу, как она открывает рот, чтобы мне возразить, и тут же ее прерываю. - А если вы не хотите ехать домой, возьмите ее с собой в офис, - я снова не даю ей сказать "нет", - или привезите ко мне. Здесь она точно будет в безопасности. - Да, я... спасибо, но я не знаю... я... у вас не будет неприятностей? - Уверяю вас - ни единой. Как ее зовут? - Кэти. - Кэти, отлично. Привезите ее сюда, чтобы вам было спокойнее, хорошо? - Да, хорошо.