Психоделика чувств.

"Я сам себе стул и могу великолепно на себе расположиться. Я сам себе аквариум, я могу в себе утонуть". К чему эти ваши условности, когда человек может жить, не улыбаясь, круглый год и носить звание самого прекраснейшего комика. Мне бы вдохнуть поглубже и ощутить на языке ваш вкус. Вкус вашей боязни и порченной крови. Как разжевать мятного жука с хрустящей оболочкой. Аппетитно. Даже спорить не буду, глупо ведь спорить с зазеркальем, глупо стенать о том, что не существует иных разумных собеседников. Они существуют, прямо перед тобой же стоят и ухмыляются. Ты унижен этими их улыбками, подавлен. Но рад, что они все-таки и есть, что вон оно как бывает, живое видеть перед собой. Отлично от твоего, но одинаково в разумности. Как хотелось бы погрузить в себя иное, то ли руку, протянутую в помощь, то ли затянуть за волосы самую что ни на есть живую голову с улыбающимся ртом. Голову затянуть и расплавить в себе. Чтобы больше тебя было, глубже. И там, где-то на периферии звучат слова, такие знакомые тебе слова, "что человек это, человек и...". Фразы без продолжения, ведь ты даже не знаешь, что же такое человек и каким образом это прорывается к тебе в костяную тюрьму из восьми пазлов. Истина? Но почему не законченная? Или это удел всех истин, быть запутанными и разорванными на полуфразе? Не понятно. Внутри тепло копошатся мысли, словно конфетки, блестящие, приятные такие, и ты даже позволяешь себе дежурно улыбнуться в упор серой стены, пусть тоже улыбнется тебе в ответ. А знаете, как они улыбаются, ох, как! Никто так не может! Пусть и не пытается даже. Мои вкусные друзья. Я часто слизываю их эти улыбки с поверхности и рисую опять, приходится сильно постараться, чтобы получилось так же отлично. Пальцы стираю даже, что больно и обидно, ведь я так стараюсь, а они молчат и улыбаются. Глупые стены! Глупые! Совсем не хорошие. Но обида проходит, и я опять хочу растворить их в себе, этих живых, которые уже вторые сутки дымятся под палящим солнцем, живые ли? Ладно, в другой раз, всё пустяк, когда рядом, в темноте комнаты, греет своей улыбкой настоящий друг. Настоящий. Верно?