Внутренний мир каждого

Вот говорят - много на свете хороших людей - так же, да? Боже, вы сами-то в это верите? Если да, то вы неправы, пусть даже каждый прав по-своему. Что-то хорошее в этом странном мире - огромная редкость. Я даже записал бы это в Красную книгу, там и странички не наберется, обещаю. А людей–то подавно, хотя, мне повезло, у меня таких аж целых… целых два. Только не говорите сейчас, что у вас и того больше. Вы не знаете, о чём говорите. Этих замечательных созданий не может быть больше. Это не обычные друзья, и даже не всех лучших друзей можно назвать «хорошими людьми», ну, по крайней мере, в моём понимании. Нет, это те, кто не задумаются о себе, если другой человек в опасности, которые даже в наше время «взаимного безразличия» будут знать твои проблемы. Хотя, что я вам тут уроки морали начал? Сами всё знаете, не маленькие. Но, всё же, давайте я вам расскажу, что это значит для меня, а потом вы ответите, сколько таких людей у вас, ладно? В первую очередь, это безграничный комфорт в общении, в молчании, в мыслях – во всём, рядом с этим человеком. То есть без всяких мусорных мыслей вроде: «Чёрт, о чём бы ещё поговорить?», если таковые имеются, то это пока не «хорошие люди», в плане дружбы, конечно. Ну и никуда без верности и понимания, причём молчаливого понимания, чтобы не нужно было ничего объяснять, достаточно посмотреть в глаза и… и вдруг ты поймешь, что не хочешь его отпускать. Не потому что ты его любишь, нет. Потому что только рядом с ним ты можешь считать себя защищённым от тех проблем, которые были, есть и будут. Но только тогда, когда он, твой «Щит», отойдёт от тебя, метров так на сто. То есть - не сейчас. В данную единицу времени у них нет такой возможности. Абонент не в вашей зоне доступа, абонент под надёжной защитой, ага. Вот кого можно назвать «хорошим человеком», то есть для меня это то же самое, что для многих их задрипанная, но любимая квартирка. Свой маленький мир. Ну как, вы посчитали, сколько у вас таких? Или, может, вам нужны примеры? Хорошо, они у меня при себе, но всё же мы такие с вами глупые создания, на всё-то нам нужны примеры… Закройте глаза. Представьте, что вы стоите перед большой деревянной дверью, за которой раздаётся грустная, но очень красивая мелодия… Хотя, может и весёлая, не суть. Приоткройте её. Что вы там увидели? Я тоже ничего необычного, слишком большая и слишком вычурная комната. Как и все остальные в этом замке, только здесь ещё стоит черное фортепиано, за которым сидят два прекрасных создания. Впрочем, нет, одно. Прекрасная, всегда излучающая доброту, неповторимая женщина. Её волосы белы, как падающий снег, а её запах доставляет такое же удовольствие, как аромат мандаринов в Новый Год. Рядом с ней ребёнок лет шести - семи, у него такой же цвет волос, но это просто патлы, ничего особенного. Но она любит его, а он - её, как мать и сын. Хоть тот пока не знает правды. Это они творят ту мелодию, которую вы слышали за дверью, они так общаются, им так проще. Это из-за них в комнате водят хоровод любовь, гармония, счастье, всепрощение, а в середине их круга сидит грусть мальчика и потихоньку превращается в радость, присоединяясь к веселью чувств. Это их никогда не щадит солнце и заходит за горизонт, принуждая девушку уезжать и оставлять ребёнка на попечение тупых нянек и так им не любимого одиночества… но он знал - Она ещё приедет и снова поймёт его маленькие, детские проблемки. Эта мелочь всегда с нетерпением ждала их встречи, как и в тот кошмарный день. Мальчишка ждал уже третьи сутки, не теряя надежды на её приезд. Каждый день он проводил за музыкальным инструментом. Не желая верить «тупым взрослым», они ничего не знают, Она ему обещала. Вы не можете себе представить, как сильно этому хрупкому созданию хотелось заткнуть своим ором этих никчёмных горничных, не умеющих даже сплетничать нормально. Просто заорать им: «Заткнитесь, она жива! Вы не имеете права говорить о ней как о мёртвой, мы обещали друг другу, что она приедет ко мне на день рождения!». Но мелкий не кричал, запирая свою боль глубоко в себе. Молчал. Молчал, слыша сплетни прислуг, молчал, когда ему говорили, что всё хорошо, только кивая головой. Молчал даже тогда, когда он узнал, что она его, моя, мать… Он возненавидел солнце, потому что это из-за него та женщина уже не придёт к нему. Это оно её убило, мальчишка точно знал. Эта тёплая звезда убила его персональное светило. Потому что оно ненавидело их музыку, их встречи, их… просто оно ненавидело их. С тех пор я… то есть тот глупый ребёнок, не играл на фортепиано, не доставлял такого удовольствие Солнцу. Утверждая, что заиграет только тогда, когда наступит день. И, знаете, он настал. Правда, очень-очень нескоро, через несколько лет. Зато он пока не кончался. Только теперь мне нужно не персональное солнышко, а разделённое на шестерых хранителей, одинаково тёплое для всех нас небо. Это мой второй «хороший человек». Его волосы постоянно растрепаны, часто витает в облаках, не умеет играть ни на одном инструменте, но всё равно прекрасно может меня понять, и с ним до неприличия комфортно. Кто это? Это Вонгола Дечимо. Мой личный антидепрессант. Потому что даже все наши депрессии вместе - недостаточная мощь против его наивности и простоты. Всё вроде бы прекрасно, знаете, для него я бы снова сыграл несколько своих любимых мелодий, но я перед ним ужасно виноват. Даже не дожив до того времени. Просто, я остался жив тогда, когда моего босса уже не стало. Непозволительно, чёрт возьми, невозможно. Я не успел, не защитил. Отпустил к этим ублюдкам. Хоть их и должен был убить ураган, они убили небо. Я виноват перед ним. Я убил небо. И не один ваш грёбаный бог не отпустит мой промах. Когда моя душа будет гореть в аду, мне будут говорить, что это я убил тебя. И они не будут врать, так же как и ты не врёшь.