Безмятежность

- Эй, толстый, - вошел в комнату Пол и обратился к своему напарнику. - ванная освобождена. Питер лишь устало взглянул на Пола. Бесполезно говорить, чтобы он не называл его так. Вроде, оба убийцы, а жертвы всегда больше боялись именно Пола. Но Питер всегда удивлялся этому, ведь Пола нельзя назвать ни злым, ни чудовищным. Скорее безжалостный псих-интеллигент. Нет, конечно, на вид у него милая мордашка, голубые глаза, милые пухлые губы. Такому оставить своих детей на присмотр не жалко, если не знать, каков он на самом деле. Питер такой же улыбчивый парень, но с психологическими травмами из детства. Улыбнувшись, Пол взял с порога клюшку, искренне радуясь тому, что у него новая и прекрасная приобретенная вещь. Хоть какая-то память о семейке Фарберов. Пит взглянул на него. - Когда мы вернемся домой? Я устал видеть это озеро за окнами. Пол обернулся и устремив взгляд на напарнике, лишь пожал плечами. - Еще много семей, Том*. Не думаю, что мы быстро справимся. Пит вздохнул и прилег на свою половину кровати. Нет, они не любовники. Питер с малых лет знал Пола, как своего героя. Сбежав от своей семьи, семилетний Питер пришел к Полу и с тех пор они как два брата. Поэтому лежать под одним одеялом для них было нормальным. Питер знал, что когда он рядом с Полом, никто его не тронет и не обидит. - Как-то странно мыться в доме убитых нами людей, тебе не кажется? - Верно. Но будем считать, мы просто воспользовались их водой. - ухмыльнулся Пол. Пит вздохнул, ведь не "мы" воспользовались их душем, а только Пол. Укрывшись одеялком, младший поглядывал на своего напарника. Можно было бы назвать их друзьями, но это неверно. Они больше, чем друзья. Меньше, чем любовники. Что-то среднее? Тоже не совсем верно. У них была особая связь, которую могли чувствовать только они. И хоть они давно привыкли к ней и совсем не замечают, игнорируют. Но каждый знает, что она есть. - Питер, ты ведь знаешь, что ты не из самых хороших людей. - проговорил Пол, все еще разглядывая клюшку. - О чем ты? - Ты знаешь, что твоя душа не так чиста, как кажется на первый взгляд. Твои мысли совсем не о приятном. Ты слишком плохой. - Это не так. - опустив глаза, младший начал мять край одеяла. - Я не плохой. - Не плохой? На другом берегу находится дом, в котором лежит убитый тобою мелкий Джорджи. - Тогда воткни мне нож в сердце. - обиженно взглянул Питер на напарника и взял с тумбочки маленький ножик. Пол громко рассмеялся, но взял нож. - Нож тебе может воткнуть кто угодно, но точно не я. Хотя, одну вещь я бы, пожалуй, в тебя воткнул. Робко улыбнувшись, Питер откинулся на подушку. Легко дыша, он смотрел в потолок, думая о том, что только что сказал друг. Он понимал, что это просто шутка, и ему это нравилось. Эта шутка ему нравилась так, как Пол нравился ему. Ради чего Питер помогает ему? Ради забавы? Ради убийств? Ради крови на жертвах? Нет. Просто для того, чтобы радовался напарник. Чтобы он доверял ему. - Черт. - выругался Пол и кинул клюшку на пол. - Капля крови на этой чертовой дряни. Старший стянул с рук перчатки. Конечно, у него не было экземы. Он просто врал людям, чтобы не терять время, находя другие причины и объясняя, почему он их надевает. Вряд ли его поймут, если он скажет, что не желает пачкать свои руки о кровь. Медленно подняв одеяло, он быстро запрыгнул под него. Он был похож на играющегося котика. И, наконец вынырнув, приблизился к Питеру. Он смотрел в его глаза, будто хотел что-то сказать, но передумав, просто обнял его. Так крепко, как мог позволить себе. Необычайное тепло и спокойствие словно обвило их руками. - Спасибо тебе, Питер. - Нет, спасибо именно тебе. Спасибо тебе за эту безмятежность.