Держись.

- Темперанс Бреннан? Я будто зависла на некоторое время, но голос, отдающий чем-то знакомым, выводит меня из этого состояния. Я подскакиваю с жесткой лавки и пристально смотрю на позвавшего меня человека. Передо мной стоит Ротон, то есть Джас Ротон - наш с Бутом знакомый-полицейский. - Бут... официально, моя фамилия Бут... - хриплю я. Я бешусь от того, что мой голос дрожит как осенний лист на ветре. Но я ничего не могу с этим сделать. - Миссис Бут, - поправляется он, и в то же время его голос наполняется сочувствием, от чего мои нервы скачут еще сильнее. - Спасибо. И за то, что ты смог... спасибо. - Для вас с Бутом все, что угодно, Темперанс. Мне очень жаль, я... - Не стоит. Не жалей нас. Сейчас это никак не поможет. - Ты должна знать, - говорит он, открывая дверь в "зал посещений", - он любит тебя. - Я знаю это. - Нет. Ты должна прямо сейчас забить себе это в голову как самую важную вещь, ты меня поняла? Я киваю и прохожу. Сначала меня встречают стойки, как при входе в лабораторию Джеффернсонского. Они одобрительно пищат, и я иду дальше. Мне выдают какую-то бумажку с набором цифр и букв. Я не обращаю на нее внимания, а просто иду дальше и ищу глазами родное до боли лицо. По ту сторону помещения, в которой нахожусь я, расставлены черные бесформенные стулья перед прозрачными стеклами. На стульях сидят, в основном, ревущие или озлобленные женщины. За стеклами слабо виднеются лица людей. В основном это татуированные бородатые мужчины. Бута в их числе я не нахожу. "Быть может, это все ошибка? Злая шутка? Что это, черт возьми? Что с моей жизнью?" - то и дело звучит у меня в голове. - Нет, не ошибка, - вслух мыслю я. Из двери, что является зеркальным вариантом той, через которую вошла я, выходят два сотрудника полиции, а между ними, взятый под руки, тащится Бут. Он еле идет, и я уже отсюда вижу крохотные пятнышки крови на его груди и животе. От пуль. Ему не могут по-человечески перевязать раны... Что же будет дальше? Его буквально бросают на один их стульев, я срываюсь с места и бегу к нему. Но меня останавливает стекло. Я приземляюсь на стул, не веря своим глазам. Мое лицо выражает счастье, и я всеми возможными способами проклинаю себя за это, ведь должна показывать только свое недовольство и боль этим поддонкам, но я не могу ничего сделать. - Привет, - говорю я, следя за его реакцией. Бут никак не реагирует на меня. Он сидит, нервно покачиваясь туда-сюда, даже меня не замечая. - Бут? - думаю, может он меня не услышал, не увидел? Я уже готова бежать и просить протереть стекло, проверить микрофоны. Я готова на все. На долю секунды его глаза встречаются с моими, а затем снова убегают куда-то, туда, куда меня не пускает сам он. Я машу руками, как, честное слово, дурочка. На меня, наверное, и смотрят подобающе. Хотя, кому какое до меня дело? Здесь все такие. Несчастные и покинутые. Здесь люди, чья жизнь закончилась. - А ты красивее, чем на фото, - вдруг выпаливает он. - Что? - Ну, мне дали фото. Ты красивее, чем на снимках. Его дрожащая полу-немая рука тянется к кармашку ярко оранжевого комбинезона. Видя его мучения, я хочу ко всем чертям собачьим разбить это стекло, помочь, но вот он уже держит в руках какие-то бумажки. Медленно раскладываясь, они превращаются в фотографии. На них изображена я, году так в 2007. Такая счастливая и такая беззаботная. Такая уже не я. - Вот, - он прислоняет фото к стеклу со всей возможной силой. - Бут, что происходит? - Тут такое дело, Кости, - он становится серьезным - самим собой, наклоняясь ко мне. Его голос звучит твердо и уверено, без единой нотки сомнения или страха. Ему надо донести до меня информацию, и как можно незаметнее, - ты должна убедить всех в том, что я сошел с ума. Мы должны. Это может хорошенько нам помочь. Ничего не отвечая, я начинаю громко, чтобы слышали все, орать: - Да какого черта! Я тебя любила! Я была с тобой все эти гребанные годы, я жила тобой! А теперь ты хочешь сказать, что даже не знаешь, кто я такая?! Кто я?! Посмотри мне в глаза! Посмотри! Он кивает так, что замечаю это только я. - Миссис Бут, - зовет меня Ротон. Другой бы на его месте уже оттащил бы меня за волосы. Я оборачиваюсь и иду к нему. Пусть думают, что мы ненормальные. Потому что я уже давно сошла с ума. ___________________________________________________________________________