Бисер

Если бы боксерская груша в тренировочном зале на "Нормандии" могла говорить, она бы уже давно разбогатела на психоанализе. Слишком часто в последнее время я прибегаю к ее помощи. Удар. Еще удар. Костяшки пальцев ноют, но я не обращаю на это внимания. "Тряпка!" Удар. "Трус!" Удар. Первая кровь - ссадил кожу на нескольких пальцах. "Безвольная скотина!" Серия. Больно? Терпи, урод. "Стратег хренов!" Пот заливает глаза. - Коммандер! Удар. Твою мать... Отдача. Боксерская груша дает сдачи непобедимому торфанскому мяснику. Как мило! - Шепард! Снова удар. Кровоточат уже все костяшки. - Джон! Разворот. Удар. Теплая кожа гораздо приятнее неприветливого покрытия спортивного инвентаря, ничего не скажешь. Как это смело с твоей стороны. Доли секунды, прежде чем ты восстановишь равновесие. Забавно, правда - я вижу, как ты осторожно пробуешь языком, не выбит ли зуб. А потом - молниеносное движение твоей правой руки. Да, наконец-то... Следующие десять минут наполнены звуками плоти, встречающей на пути другую плоть, тяжелым дыханием и скрипом обуви по покрытию пола. У меня разбита бровь, звенит в левом ухе и, кажется, выбит сустав на пальце. Ты тоже не в лучшем виде, правда - ленточка крови из разбитого носа, подбитый глаз... А потом все вдруг прекращается. Я не могу пошевелиться. А ты быстр и незаметен, мерзавец. - Все? Полегчало? - Убери этот хренов стазис и увидишь! - Это приказ? - Да, черт тебя побери! Всегда хороший офицер. Ты подчиняешься приказу и поле вокруг, постепенно ослабевая, исчезает. Вместе с ним куда-то девается вся моя ярость. Я молча сползаю вниз по стене, поудобнее устраиваясь на полу. Ты садишься напротив, невольно копируя мою позу и чуть морщась от боли. Только сейчас до меня доходит, что ты еще не до конца оправился после ранения. Однако. Док оторвет нам обоим головы, пришьет на место задниц и будет совершенно права. - Эшли? И умен, да. Молча киваю. - Думаешь, это поможет? - Нет. - Тогда зачем? - Я облажался. Сперва там, когда не смог здраво оценить обстановку. А потом здесь, когда не смог никого убедить. - И? - И все. Она погибла зря. Наш турианский друг скоро найдет то, что ищет, а мы сможем построиться колонной и идти в жопу. - Может, что-то еще можно... - Хрен собачий! Ты сам веришь в это дерьмо? Пауза. Он молчит, глядя на меня в упор. Ну, давай, добей. - Почему я? Наконец-то. Потому что кто-то до последнего думал, что успеет? Потому что один самоуверенный псих решил поиграть в вершителя судеб? - Охота все переиграть? Могу устроить. - Нет. Ты любишь жизнь, парень. Но даром получать ее не хочешь, правда ведь? - Тогда зачем эти вопросы? - Затем, что ты тоже хочешь знать на них ответ. - Много себе позволяешь, лейтенант. Молчишь. Ну ладно. Пойдем с проверенного: - Дело не в тебе. Усмешка. Пустая и безжизненная. - Ну спасибо. - Всегда пожалуйста. Не пойми неправильно - ничего личного. Слишком многое стояло на кону. И я должен был думать головой, а не задницей. - Даже так. - Да. Ты биотик. Техник. Ты охранял бомбу. Бессмысленный разговор. Ты же наверняка сам не раз повторял себе все эти аргументы. Будто это может помочь. - Нафиг! Мы солдаты, Аленко. Ты, я. Уильямс. Была. Мы все смертники. Ты-то знаешь об этом лучше многих, да? Еще одна безжизненная усмешка. Знаешь, конечно, Л2 не может не знать. - Да. - Вчера - она. Завтра ты. Или я. Или кто-то еще. Тебе дали еще пару дней - радуйся. - Ты не выглядишь радостным. - Нет. - Почему? Вот пристал. Потому! Потому что... Потому... Мои рефлексы почему-то срабатывают быстрее, чем я могу осознать. Ладонь цепко ложится на открытое, беззащитное горло. Под ней отрывисто колотится пульс. Жизнь. Вот она, под кончиками пальцев - возьми, если хочешь. - Потому что я ненавижу это. Думаешь, посылать солдат на смерть - раз плюнуть? Чистюля, а? - А я ведь и тебе могу сломать шею, коммандер. - Попробуй. Может, тогда кому-то из нас полегчает... Убираю руку, возвращаюсь на свое место. - Знаешь, что самое дерьмовое во всем этом? - Что? - Она сказала, что все понимает, и ни о чем не жалеет. Ну не сука? Проняло. Брови медленно ползут вверх. - Не понял. - Обругай она меня, назови мудаком, уродом, скотиной - я бы мог с этим жить. Привык. А она - всепрощающая Эш - ни о чем, видите ли, не жалеет! - То есть, если ты решишь в следующий раз избавиться от меня, стоит воспользоваться моментом и послать тебя во всех известных направлениях? - Думаешь, оно того стоит? - Послать тебя? А то! Как-то странно звучит смех в тренировочном зале. Забавы приговоренных к смерти через бессильное ожидание. - Идем сдаваться нашей сестре милосердия? Пусть исцелит раны телесные, а потом в отправимся "Логово Коры" залечивать раны душевные? - Тебе бы в душ сперва не мешало, нет? - Предусмотрительный какой. Свободен! Я стою у своего шкафчика, тщетно пытаясь открыть замок опухшими пальцами. - Коммандер! Вам срочное сообщение от Андерсона. Вездесущий Джокер. Ну ок, Андерсон - так Андерсон. Срочное, говорите? Ладно, обойдемся без душа. Потерпит.