12 глава. Крыша. Кто?
3 мая 2012 г. в 20:31
Мне страшно. Я одна. Дверь не открывается. Мой конец настал. Уже близок свет в конце тоннеля. Я умираю. Сяду там, на краешке, и поплачу, может, пройдет. Хотя, смерть не проходит, она гонится за тобой всю твою жизнь! Вот-вот!
— Том, если я умру, скажи моему шефу, что я очень старалась! — напоследок просила я. На всякий случай, мало ли. Все бывает. Не случайно я здесь. Очень не случайно.
Мама!!! Почему именно со мной происходит такое?
Несколько дней подряд просыпаюсь где попало или где повезет, и все с разными мужчинами. Что-то происходит, и не совсем хорошее. Небо серое стало. Оно не за меня. Если гроза появится, не удивлюсь. Таксиста пожалела, а меня за это и наказали вот этим. Обидно. Еще как.
— Ты о чем там болтаешь? Давай уже открывай! — Том выходил из себя от моих пессимистических речей. Я его достала. Заткнусь. — Жен! Ты там?
— Ага, — смотря вниз. Я сглотнула. Голова закружилась. Мило сидеть, как на пропасти. Романтично.
— Давай открывай! Кончай ныть!!! — октава за октавой и голос стал очень грубым.
— Не могу! — качая головой, я собрала ноги и обняла их руками. — Нельзя двигаться, а иначе я упаду... Туда!..
— Конечно, упадешь, если будешь сидеть на краю! Быстро открывай или я дверь выломаю! — угрожает. Ну и ладно. Пойду, попытаюсь хоть.
И раз, и два, и три.
И раз, и два, и три.
И раз, и два, и три.
— Не открывается! — я вою на луну.
— Прекрати уже. Открой быстрее! Сейчас не темно, и ты все видишь!
— И ты точно все написал?
— Что написал?
Не помнит. Еще шантаж.
— Ай! — кричу, словно упала.
— Что случилось? — перепугался Том.
— Если ты не напишешь и не отдашь телефон, я спрыгну. И напишу на своем теле, что ты меня изнасиловал! — угроза так угроза. Посадят в тюрьму, и будет там играть для братанов.
— Интересно узнать, а чем ты напишешь?
Ну вообще, нет чтобы сказать "нет!", спрашивает "чем". Борзая королевская!
— Найду, чем! — весомый аргумент.
— Ладно, прыгай. Это твоя жизнь. Я не вправе решать за тебя.
Вот и кончился лимит на мои идеи. Чем шантажировать малого? А!!!
— Хорошо! Я... прыгаю! — потихоньку шагаю в сторону угла, понемногу так, будто Дюймовочка.
— Стоп!!! — закричал он. Я обернулась, Том стоял уже на крыше. Но как? Когда успел расправиться с дверью?
— Но как? — я еще могла поверить в свое счастье и застыла, начиная плакать. — Том, я такая дура!!! — на носочках, а это не особо удобно, я дошла до парня и крепко обняла его. — Прости меня, я больше так не буду!!! — уже во второй раз мне так страшно. И все время рядом оказывается именно Каулитц-старший. Может, я не уверена, но это судьба? Такая встреча не случайна, она предначертана нам судьбой.
— Тише-тише! — успокаивал он. — Не плачь только.
Я его поймала. Он боится женских слез. Вот ты и попался, Том Каулитц.
— Том, мы же поедем к Биллу, да?
— Опять начинается! — томно вздохнул бедняга. Измученный мной. Моя гордость.
— Так поедем?
— Хорошо, хорошо, поедем!
— А можно я поведу? — сделаю щенячьи глазки. Обычно срабатывает. Ну! Ну?! Ну?!
— Нет.
Ну ладно, хотя бы поедет.
Мы вышли ровно через час. Благодаря мне, естественно. Я долго не могла собраться, подбирая гигантские вещи Тома. Он посмеивался надо мной, за что расплачивались его бедные кулончики.
Мне понравилась футболка с надписью "Да плевать мне, что ты там думаешь. Тем более, ты не умеешь!". Весельчак. Любит рэп, как я заметила. Я наблюдательна, не замечали, м?
— А кто этот парень? — взглянув на парня, похожего на Тома, я хохотнула. — Ты что, нарциссизмом страдаешь?
— Есть что-то подобное, но пока никто не смог выписать рецепт, — удрученно проговорил он. Вот приколист. Я с ним от смеха помру, наверное.
— Ты такой забавный!.. Короче, я одеваю вот это, вон то и во-он то!
Он кивнул, даже не смотря на меня и надел наушники.
— Алло, гараж!!! Ты что, в свою эпоху вернулся? Вот блин, и кому буду мозг выносить? — ругаясь на русском, я вспомнила про босса. Мой телефон. И мама... Я так давно её не видела. Очень давно.
Я надела все шмотки на себя. Неуютно. Определенно не моё. Но выбирать не приходится.
— Том! — теребя его за плечи, я возвращала парня с небес на землю. — Я готова! Поехали!
— Чего так щипаешь? Больно же! — возникал наш джентльмен третьего поколения Каулитц.
— Больно, когда рука отвалится, а это нормально!
— Ага, — матернувшись втихаря, он меня разозлил. Мат и я вещи порой совместимые, но редко уживаются.
— Ты чего матами за спиной кидаешься, а?
— А ты мне мать что ли, чтобы упрекать в этом? Сама на русском неплохо материшься небось!
Мда... Он знает, что я русская? Как это мило...
— Ну, чего стоим? Поехали уже!
Сели в машину. Он включил такую на редкость приятную песню.
— Кто это поет?
Чего молчит? Ну!
— Кто? Кто!?
Тишина в ответ. Каулитц, ну нарываешься же. По крупному нарываешься.
— Кто?
— А ты догадайся!
— Э... Я песни на немецком не слушаю...
— Даже если так, ты должна сказать мне, кто поет, — улыбнулся брюнет.
— Не знаю... Сейчас поразмыслю...
— Вот же, — проматерился Каулитц, резко притормозив. — Идиотка крашеная! Кто ей права выдал? Ненормальная! — ругаться более литературными словами получалось периодически, но в основном был чистый отборный немецкий мат.
— Оу, оу! Успокойся уже! Тише давай!
— Ну, я ей сейчас! — опана, та девчонка тоже остановилась и, кажется, жизнь наша вскоре станет прекрасней и светлей... в мечтах, разумеется.
*Was ist eine mach. Не знаю, кто поет, говорят, что Том Каулитц, но это маловероятно, так что, если песня не его, не ругайтесь.