White tulip

Я открываю глаза. Передо мною всё та же ветхенькая комната с маленьким столом из тёмного дерева и тусклой лампочкой, которая уже не горит. Неохотно я встаю с кровати и плетусь в ванную комнату. Иду по коридорчику и захожу в маленькую комнатушку, которую принято называть ванной. Душевая кабинка; раковина, трубы которой начали ржаветь; и надраковинное зеркальце. Я подхожу к раковине, включаю воду и умываюсь. После проведения процедуры смотрю на себя в зеркало. Темная шатенка с большими карими глазами, обрамлёнными коричневыми ресницами. Ресницы даже не тёмно-коричневые. Они потускнели. О, ну это для меня не новость. Они потускнели от туши для ресниц. Я пользовалась косметикой в школе, сейчас же не делаю этого. Не потому, что считаю это бесполезным, а потому, что у меня нет денег на нормальную косметику. И сколько не пыталась я отбить у себя желание краситься – всё тщетно. Я не очень люблю смотреть на себя без косметики. Я некрасива. В отличие, конечно, от моей сестры. Она красавица. Ну... что-то я не туда зашла. Как только я сделала все водные процедуры, я направилась к своему шкафу. Я заглянула туда, и передо мной предстало только несколько одежд. Коричневое платье, обтягивающие коричневые брюки, кардиган такого же цвета и белая кофта. Это и весь мой гардероб. М-да, не богато. Совсем не богато. И вся одежда ужасно старая... Но мне придётся что-нибудь всё-таки одеть. Я выбрала белую кофту, старый коричневый кардиган и коричневые брюки. Что же обуть? Хотя... это не проблема. У меня всего-то две пары обуви. Чёрные ботинки и телесного цвета балетки. На улице льёт ливень, так что балетки сразу отпадают. Ну, тут всё просто. Надо поесть... – думаю я. Но, чёрт возьми, что есть у меня? Вот именно, ничего. У меня даже холодильника-то нету. Я ничего не храню из еды. Покупаю и сразу съедаю. Но, возможно, у меня что-то и осталось в шкафчике... В надежде хоть на кусочек хлеба, я иду в конец комнаты и заглядываю в шкафчик. Пустота. Эх... остаюсь я без еды. Вы даже не представляете, как это ужасно – остаться без единого гроша! И не дай бог вас познать это. Нищета – худшая вещь в жизни. Вы никогда не поймёте меня, если не испытали то же самое. Я обуваю черные ботинки, беру сумку, куда положила свою рукопись и выхожу из дома. На меня сразу льются многочисленные капли, и я прикрываюсь сумкой, чтобы не сильно промокнуть. Зонтика у меня нет, поэтому я всегда прикрываюсь подручными средствами. Денег на какой-либо транспорт у меня нету, поэтому я пойду пешком. Через несколько кварталов я останавливаюсь у большого серого здания, на котором висит табличка «Издательство». Я быстро забегаю туда и плотно закрываю за собой дверь. В здании тихо, ни души в коридорах. Куда же идти мне? - Девушка, вам помочь? – доносится мужской голос сбоку. Я поворачиваюсь и вижу красивого брюнета лет тридцати в сером деловом костюме, на его шее красуется серый галстук. Волосы, черные как смоль, прекрасно уложены. Его карие глаза уставились на меня в неком недоумении. Моё сердце приятно ёкает, а по телу проливается неповторимый поток эмоций. Я смущённо опускаю глаза вниз и смотрю под ноги. Собравшись с мыслями, я вновь поднимаю глаза. Недоумение на лице у мужчины сменилось на нечто другое, он смотрит на меня с интересом, будто изучает каждое моё движение. - Я пришла сдать роман, чтобы его напечатали... – тихо говорю я и замолкаю. – Или не напечатали... – очень тихо прибавляю я и расстроено поднимаю уголок губы. - Вам ко мне, девушка, - мужчина мне улыбается и приглашает жестом руки пройти вдоль коридора. Я начинаю идти по коридору, мужчина идёт за мной. Ужасно странная для меня ситуация. Я вспоминаю роман «Мастер и Маргарита»... тот момент, кода Мастер и Маргарита впервые встретились. На душе становится тепло, ведь это один из самых моих любимых моментов. Я немного улыбаюсь и продолжаю идти. - Нам сюда, - говорит мужчина, и я поворачиваюсь. Он указывает на дверь. Брюнет открывает передо мной дверь, и я вхожу туда. Весь кабинет абсолютно серый. Абсолютно. Здесь очень мрачно... Либо здесь так принято, либо ему самому нравится эта мрачность. Так, ладно, я не буду заморачиваться на этом. По краям этой «Серой комнаты» стоят две тумбы; в конце кабинета стоит небольшой стол, а за ним окно. Обстановка скудная, ничего не скажешь. Ну, в принципе, мне не впервой... Всю эту скудную обстановку делает немного радостней только одинокий белый тюльпан, который стоит в вазе на столе у мужчины. Белый цветок заставляет уголок моей губы дёрнуться. Мне нравится этот тюльпан... - Присаживайтесь, - каким-то усталым голосом говорит мужчина. Я прохожу к столу и сажусь на стул, что рядом. Мужчина садится напротив меня. Секунд десять он смотрит на меня выжидающим взглядом. Я, немного подумав, молча, достаю рукопись из сумки и протягиваю ему. Он берёт её и кладёт на стол. Откидывается на спинке его кресла и с инетерсом смотрит на меня, наклоняя голову набок. - О чём роман? – мужчина кидает быстрый взгляд на рукопись. Я сглатываю. - Роман о непростой жизни девушки Джулианны, которая ужасно любит своего отца... – я не успеваю договорить, как брюнет перебивает меня. - Нет. – Отрезает он. – Это не то. – Он очень прямолинеен. Я тяжко вздыхаю. Мне кажется, я готова расплакаться. Господи, он даже его ещё не прочёл, а уже говорит, что это не то. И печатать он его не будет... Ну, что ж, не быть этой рукописи напечатанной. Я закрываю глаза, чтобы не заплакать. Очень больно осознавать, что твоя рукопись никому не нужна, и что ты остался без гроша... и можешь просто напросто сдохнуть бомжом, в полной нищете. Когда я открываю глаза, мужчина внимательно смотрит на меня. Уголки его губ дергаются, мне кажется, он хочет улыбнуться. - Девушка, разве я сказал, что вы мне не подходите? – спрашивает мужчина и приятно улыбается. Мне кажется, что он пытается меня успокоить. Будто я маленькая девочка, которая потерялась, а он добрый дядя, который знает дорогу ко мне домой. – Не надо плакать, - говорит он нежным голосом. Да, он успокаивает меня. Только я не пойму значение его слов... Что значит «Подхожу»? Мы сидим несколько минут в тишине. Мужчина берёт рукопись и открывает первую главу. Он быстро пробегает глазами по тексту, иногда вчитываясь в некоторые абзацы и предложения. - Вы хорошо пишете, - объявляет он с всё той же приятной улыбкой, откладывает рукопись и смотрит на меня. - Так в чем же проблема? – спрашиваю я, и мой голос понижается до шёпота. Чёрт, чёрт, чёрт, я плачу. Плачу. Нельзя, нет, нельзя плакать... не сейчас... Никогда я не плакала на таких встречах с издателями... и сейчас нельзя. - Прошу тебя, не плачь, слышишь? – он успокаивает меня. Боже, я смотрю в его глаза и вижу там сожаление. Нет, Господи... Я не должна думать об этом человеке. Да, я ощущаю что-то странное, но это не то, о чём я думаю. Я не знаю, что сейчас происходит. Между нами будто образовалась какая-то невидимая глазу ниточка, или какая-то энергия... я не знаю. Будто нас нельзя разорвать. Нет, нет, не думай так... твой мозг просто не в порядке. – Смотри, - у него делается очень мягкий голос. Он как будто разговаривает с ребёнком. Я смотрю на него, как он и попросил. Мужчина медленно достаёт из вазочки тюльпан и подносит ко мне. Я выпучиваю глаза и непонимающе на него смотрю. Он кивает, я беру тюльпан и хихикаю. – Успокоилась? – спрашивает он. Я шмыгаю носом и киваю. Мужчина приятно улыбается. – На такой роман не будет спроса. Просто пойми, - его тон сменяется на деловой. – Я предлагаю тебе вот что, - он задумывается. – Сейчас очень большим спросом пользуются романы о любви. Я предлагаю тебе написать так называемый «Бабский роман». Он, она, любовь, слёзы, страдание, расставание, а потом опять любовь и слёзы. Понимаешь? – его тон снова мягкий. Я снова шмыгаю носом и киваю. – А выгодность моего предложения в том, что я дам тебе аванс, - он говорит это и смотрит прямо мне в глаза. Аванс! Боже мой! Если я соглашусь на это, меня ждёт аванс... я смогу нормально поесть и... купить что-нибудь новое из одежды. Смогу... да я много чего смогу! На моём лице появляется улыбка, и слёзы высыхают. - Это значит «да»? – спрашивает он с надеждой в голосе. Я киваю в ответ. - Вот и прекрасно, - говорит брюнет и залезает в ящик стола. Он достаёт оттуда полный конверт и вручает мне. – Держи. Это аванс. – После его слов я беру конверт и прячу в сумку. Мужчина лезет в карман своего серого пиджака и достаёт оттуда визитку. Он суёт её мне, я беру. - Спасибо, - говорю я, и моё лицо озаряет улыбка. - Не за что, - мужчина улыбается. - Я позвоню, если что. – Говорю я, встаю со стула и направляюсь к двери. У двери останавливаюсь и поворачиваюсь к мужчине. – И, кстати, спасибо за тюльпан, - говорю я, и мужчина кивает. Я открываю дверь и выхожу из кабинета. Когда закрываю дверь, опираюсь спиной на неё, и ещё раз смотрю на тюльпан. Господи, что было это? Это было что-то вроде... боже, даже объяснить не могу. Он вёл себя со мной как с маленьким ребёнком, а я... а я просто и была маленьким ребёнком рядом с ним! Хотя, я не думаю, что у нас очень уж большая разница в возрасте. Лет пять-шесть, не меньше, но и не больше. Немного постояв, я направляюсь к двери выхода. Мне нужно домой, нужно подумать обо всём, что было только что... мне не даёт покоя этот мужчина... его черный волосы, карие глаза. А ведь я его только встретила. Так не бывает...