Портрет

Глава 5. Мысли Микеланджело. «Она вот так просто ушла? Но я же не всерьез сказал про выбор, я просто вспылил. С кем не бывает. Она же знает мою эмоциональную натуру! Она, как ни одна другая, знает, каким я могу быть невыносимым ревнивцем! Она! Та, которую я люблю больше жизни, просто ушла! Я не могу поверить, я должен ее найти. Может, позвонить ей и извиниться? Точно, так и сделаю!» Он достал из кармана мобильный телефон и набрал номер Клер. Выключен. «Она выключила телефон. Она не хочет со мной разговаривать. Я сильно ее обидел! Но и она ранила меня не меньше. Я не представляю никого другого рядом с собой ни в жизни, ни на сцене мюзикла. Я не смогу так же реалистично играть влюбленного в Констанс Моцарта без нее. Зритель не будет верить мне так, как он верил, когда рядом была она!» Он не мог стоять на одном месте, эмоции разрывали его на части. Он шел, куда глаза глядят, совершенно не думая о времени. «Я люблю ее. Люблю! Но что мне делать? О, Боже, что же мне делать?! Надо ехать к ней! Нет, сегодня нельзя. Мы слишком много лишнего наговорили друг другу, нам нужно остыть и привести мысли и чувства в порядок. Значит, надо ехать домой. Но дома каждый уголок напоминает о ней, я не смогу там спокойно находиться. Как же я устал! Мне нужно поспать. Но заснуть я тоже не смогу, стоит мне лишь на секунду закрыть глаза, я сразу представляю ее. Я буду гулять по городу, пока силы не иссякнут». Он все шел и шел. В голове всплывали обрывки их счастливых встреч. «Ее улыбка! Какая у нее красивая улыбка. Какая она нежная. Мне кажется, только я знаю, насколько она может быть нежной, ласковой и милой. Ее глаза! Такие ясные, живые. В них столько, несказанных эмоций, столько тепла, столько любви». Тут он вспомнил события сегодняшнего дня. «Я не думал, что ее взгляд может быть таким злым. Глаза почти черные, в них не было видно того маленького живого огонька, который появлялся всегда, когда она видела меня. Потом злость сменилась болью и отчаянием. Зачем я предложил ей выбрать либо я, либо эта роль? Она приняла мои слова слишком серьезно. И теперь… а что теперь? Она ушла». Уже совсем стемнело, когда он подошел к своему дому. От усталости у него болела голова, и подкашивались ноги. Он вошел в квартиру. Пустота. Давящая пустота. Едва войдя в комнату, он опустился на пол. Свет он не включал. Но даже в темноте, он увидел на столе портрет. Тот самый портрет, который он нарисовал несколько недель назад. Слез потекли из уставших глаз. «Клер, прости меня!»