Об обречённой любви "Письмо"
28 сентября 2023 г. в 17:53
Примечания:
Думала, что написание НЦы - это самое личное.
Но нет, не только.
То, что пишется под покровом глубокой темной ночи - тоже очень личное;)
Я вязну в осенней хмурости. Холод пытается пробраться внутрь, но я сопротивляюсь и наивно полагаю, что могу согреться мыслями о тебе. Но внутренний холод всегда жил во мне и почему я раньше этого не понимала? А ведь он сильнее холода внешнего. От внутреннего холода тоже можно замёрзнуть насмерть, только эмоционально.
Ты — не моё море. Больше нет. Корабли давно и безжалостно потоплены. Причал безвозвратно разрушен. А мостов никогда и не существовало.
Временами хочется вновь ласково погладить тебя по голове, провести по волосам.
Я бы заварила тебе сладкого чая с тягучим медом, а ты бы кормил меня своими любимыми конфетами.
Я бы пила свои эмоции от твоего присутствия ещё долго-долго после нашей встречи. Всегда так делала.
Но всё давно забыто и мы — уже не те, кем были когда-то. Мы существуем только в мыслях о прошлом, увы. А воспоминания с каждым годом блекнут. Я даже не помню черты твоего лица. Помню только касания, но и их скоро заберут равнодушные время и память.
Если бы умела, написала бы тысячи стихов о нас. И все они были бы посвящены тебе. Моим любимым стал бы стих о запоздалом понимании, не приведшим ни к чему, кроме скупой жалости к себе.
Кто-то скажет: мактуб. Но мы сами творцы своих поступков.
Ты — не идеал. Никогда им не был. И никогда не стремился им быть. Так почему я отчаянно ищу в других твои черты?
Память — странная штука. Все время подкидывает мне то, что я хочу забыть и надёжно укрывает пеленой забытья то, что хочу хотя бы изредка вспоминать.
Помнишь ли ты меня или я — лишь часть оставленного позади?
Я всегда буду помнить. Даже когда будет казаться, что помнить уже будто бы и нечего.
Днём я вспоминаю твои ласковые улыбки, а по ночам — прикосновения твоих длинных пальцев и губ.
Неправильно жить прошлым, но почему-то не получается по иному. Границы правильного и неправильного слишком вязкие, когда ты чего-то хочешь.
Мне все время мешали извечные «но». Слишком много думала. И сейчас это во мне не поменялось, просто думать с годами становится не о ком.
Ты больше не являешься мне во снах. А мне бы хотелось. Но сны, как и мысли, не подчиняются приказам.
Я бы поцеловала эти строки и отправила их тебе с ночным ветром. Но я лишь приоткрываю окно и посылаю в беззвёздную тьму клубящиеся завитки белого дыма.
Сегодня тону в пучине сожалений, но чаще думаю о том, что не стоит ни о чем жалеть. И все равно жалею и себя и нас.
Наша пьеса не имела ни начала, ни конца, а я просто потерялась в антракте своих мыслей. Без права на эпилог.
Ты — воспоминание. Вот и всё, что у меня от тебя осталось. И это скоро заберёт время.
Ты — всё, что у меня осталось от нас. Лишь воспоминание, приходящее в темноте глубокой ночью.
А я — лишь фантазёрка со скверным характером. Всегда ею была. И этого ни я, ни время изменить не в силах.
Прости…