К тебе, моя любовь

      Пустота, онемевшие от алкоголя тело и сердце, но все-таки тех трех бутылок было мало. Мелькает шальная мысль продолжить заливать в себя горячительное, но сильнее желания забыться только желание снова увидеть ее. Он почти сорвался, но вовремя вспомнил, что на дворе ночь. Что его не ждет там ничего кроме закрытых дверей. Хотя того беспросветного отчаяния, которое появилось в нем после первого прочтения завещания было достаточно и здесь. Кругом ее фотографии. Он даже не смог убрать ее пижаму со спинки стула в спальне. Ее кружка всегда стоит на столе, ожидая, что хозяйка вот-вот объявится. Кофе по утрам. Чай по вечерам. Бокал вина для нее. Мурчание телевизора. Он постепенно сходил с ума без ее успокаивающего присутствия, Видел призраков прошлого. Тенью ускользающие воспоминания.       Вот еще один день без нее...тяжело... Паша достает мобильник. Все фотографии, какие только смог найти. На своем телефоне, на ее телефоне, собрал по друзьям. Листать и листать, пока в голове не начнут бродить иллюзии: -Паша, ты опять свои вещи раскидал? - он вздрагивает. Мираж настолько реален, что это уже просто невыносимо. Вот так возвращаться в родной дом, который делает из тебя последнего дурака. -Я кофе сварила, будешь? - звук уже из другого места, мужчина резко поворачивает голову к кухне. Он знает, что там ее нет, но не может сдержать себя. Поднимается и идёт. Пошатываясь, едва успевает ухватиться за спинку стула, как на него обрушивается лавина из образов -Любимый -Мой хороший -Я готова, выходим -Развесь белье, пожалуйста -Возьми трубку, наверно Лиза звонит, - голоса раздаются одновременно с разных сторон. Ударяют по мозгам, не давая ни секунды передышки. Такое в первый раз. Раньше они приходили по одному, а не нападали всем скопом. -Я скучала, - проносится прямо за ухом. Паша разворачивается на голос, чувствуя, как тухнет в сердце надежда, все сильнее возрастает желание, чтобы все просто закончилось. Раз заканчивается для нее, значит следует закончить и ему.       Призрак исчезает всегда до того, как можно его увидеть. Забавляется, издевается, измывается. Посмеивается, не позволяя до конца развеять иллюзии. Паша знает, что его дурят. Знает, что это только галлюцинации. От боли и горя мозг и не такое может вытворить. Знает, но хочет послушать ещё. Хочет услышать ее снова. Закрывает глаза, даруя свободу тому, что мучает его. Дом помнит многое. В уши вливается ее голос. Нежные переливы. Кожи почти касаются родные руки. Так и сходят с ума? Хорошо...       В эту ночь он так и не смог заснуть. Едва дошёл до дивана, хватаясь за стены. Сел, закрыл глаза. -Как же хорошо дома, с любимым мужем, - он чувствует, как её руки блуждают по его телу, как вся она прижимается к нему, ласково шепчет что-то, разнося вибрации. Он знает, что её нет. Знает и не может заставить себя открыть глаза. Слезы уже обжигают лицо, ее руки достигают их. -Ну что ты? Все ведь хорошо, - шепчет ее голос, но он такой далёкий, такой...не ее. Паша делает над собой усилие. В квартире ожидаемо пусто. Никого нет. Только он и его больной на фантазии мозг. Тогда...он просто встаёт, хватает с тумбочки ключи и почти выбегает на улицу. Завтра ему предстоит подписать документы. Как Оля хотела. Если сейчас он продолжит сидеть в квартире наедине с этим призраком, то точно окончательно спятит и уже не сможет завтра сделать, что должно.       Прохладный летний воздух холодит раскаленное сердце. -Сколько нам лет, Рыков? Почему нельзя просто жить вместе, зачем обязательно жениться? -Потому что я хочу, чтобы все знали, что ты моя, что я люблю тебя -Все? -Чтобы ты знала -Я итак знаю, ты же не перестаёшь мне напоминать, - она смеется, слегка наваливаясь на его плечо. Но Паша серьёзен -А когда меня нет тебе будет напоминать кольцо на твоём пальце       А когда её нет? Паша опускает взгляд на кольцо на собственной руке. Он так любил его, не снимал, даже на чистку ещё ни разу не отдавал и не отдаст. -Вместо сотен дней в одиночестве, я бы предпочёл один с тобой, - подобную романтичную ерунду понимаешь только, когда влюблён, когда готов голову на плаху положить ради секунды ее счастья.       Мимо пролетают машины. Шелестят на деревьях листья. И хочется почему-то пойти и кинуться с моста в чёрную воду. Но он идёт вперед. Идёт почти всю ночь, с пустой головой и раной в сердце, размером с приличный кратер. Боль в ногах почти не ощущается. Тела, словно бы и нет вовсе. Будто кто-то ведёт его, ведёт, как вёл до сих пор.       Ведь глядя на супругу, лежащую три долгих месяца совершенно без положительной динамики, он ни разу не усомнился, что она справится. Она должна справится. Она обязана. Иначе Ольга уже не будет собой, если просто сдастся. Дело даже не в нем, не в том, что он ждет ее, не в том, что умирает ежедневно видя ее такой худой и бледной. А в том, как сильно она любит жизнь, и себя в ней. Одной этой верой жил, одной этой верой дышал, следуя за невидимой ниточкой надежды, но чем ближе было яркое зарево предрассветного солнца, тем тоньше становилась ниточка. Паша очнулся у самых ворот больницы. Удивленно оглядел небольшой дворик. Вот и все. Пришёл конец этому пути. Их пути...