Battement soutenu

Раз. Два. Рута… Раз. Два. Frappe. Боль пульсирует у виска. Изматывает. Мешает. Отчего-то зябко и душно одновременно. Шабашка… Как же это нелепо — делать из искусства развлечение. Хочется возразить, что пошло — это не голые жопы на сцене. Пошло покупать артиста за еду… — А что касается Родины… Ты же сорока, сбежавшая за блесками. У тебя ее нет… Отголоском в сознании слова заученной с детства песни С чего начинается Родина… Боль у виска почти перекрывает голоса. Вдох-выдох-вдох. Рута, Frappe. Целлофановый мешок с деньгами. Браво Рута. На улице легче дышать, свежесть пробирается под пальто прохладой. С картинки в твоем букваре… — Мне нужна кровь, много крови… Чтобы стеной. Пораженные взгляд лучше любых комплиментов. Много крови… Кроваво-красной, хлещущей. Разрезаемые движениями актеров. Ты действительно художник, Рута. Художник по крови… — Он несет что-то тяжелое, он устал, но бросить не может… С надежных и верных товарищей… Лифт слишком тесен для двоих. Разговоры не вяжутся. И тон совершенно несвойственный. А внутри натягивается струна. Как все-таки интересно играют гены. Пока ты еще всего хотел. У вечера вязкий мятный вкус. Золото потолков и серебро приборов. Иллюзия жизни, о которой вы когда-то спорили. Что мешает? Ничего! Глоток свободы темных переулков. Живущих в соседнем дворе. Он узнает это место. Красный свет огней. Его пьянит от коктейля воспоминаний и какой-то дикой смеси. Ну, давай же, Пронин, вспомни, кем ты был! Крыша. У черты. У края. Ночь пахнет свободой. Неживой, скользкой. Вдох-выдох-вдох. Порой нужно потерять контроль чтобы увидеть, что не мир погас, а ты перестал видеть его краски. Раз. Два. Адамкуте. Пронин… Раз. Два. Выдох.