***
Сегодня понедельник, седьмое августа, Она просыпается одна в своей райской трехкомнатной квартире с адским сушняком и похмельем. Вчера был концерт в рок-баре, на большом пальце вздулся пузырь от металлических струн акустической гитары. Минусы: заснула в линзах, дикая жара на улице, помятый вид и спутанность сознания. Из плюсов: пивная кружка с кофе, жирная зелень за окном и отличное настроение. Несколько звонков поубавили её пыл, и настроение покатилось вниз как пустая пивная бутылка: громко, звонко и точно в цель. Мысли в её голове всегда вертелись ни к месту. Удивительно, как ей удалось закончить учёбу на отлично и успешно ходить на работу? Она подошла к ноутбуку и открыла его, в раздумьях оглядывая комнату. На кухне было не прибрано после вчерашних мероприятий, сначала надо привести всё в порядок. «Куда мы катимся?» - размышляла она, совершая уборку в грациозном танце (по крайней мере ей самой он казался весьма грациозным, кто же, спрашивается, плохо танцует в одиночестве?). По мнению этой особы, направление было определено весьма ясно. Как и многие другие, она жила в дне сурка, ежедневно выполняя одни и те же действия: работа, дом, сон, работа, дом, сон, работа…***
Мои сны — это отдельный вид искусства. Мрачного и темного извращенного искусства, рожденного в больной башке серийного убийцы. Где-то в ночи словно открылась дверь, донеслось эхо прошлого. Чудовище в бездне моего разума опять пробудилось. Реальность, разумеется, жестока, однако то, что каждый раз ожидает меня по ту сторону сна, гораздо страшнее. Во сне нет никаких условностей, ведь каждый из нас знает, чего стоит. Чего стою я? Ни грёбаного цента. Наверное, все эти депрессивные мысли – всего лишь последствия пережитых потерь и встреч с валькирином. Докторша каждый раз поднимала эту тему, конечно безрезультатно. Но она действительно знала обо мне слишком много. Кошмар – это мир, в котором ты можешь потренироваться умирать. Так было всегда. Очень долго, с тех самых пор, как всё покатилось к чёрту. Но в этот раз… в этот раз всё было по-другому. Сон не был кошмаром, он был реален, как никогда. И впервые я не мог ничего сделать, не был главным героем, просто смотрел его, как фильм. Странный, дико похожий на унылую реальность сон о девочке, которая любила играть в компьютерные игры. Она приходила домой после школы, университета, а потом и работы, и раз за разом включала всеми позабытую игру… да, со мной в главной роли. Забавно, дальше некуда. Хуже я и придумать не мог. Но что-то вдруг произошло, никак не могу вспомнить что… Сон прервался, когда я увидел её лицо. Она смеялась. Я проснулся с диким желанием выпить, по квартире валялось куча пустых пивных бутылок, но даже в кране не было ни капли. Город определенно что-то скрывал от меня, а сон будто испил силы, вместо того, чтобы наполнить. Дабы приглушить неприятное чувство, я решил сперва зайти в бар неподалеку и уже собрался выйти, но… Вязкий поток мысли прервал требовательный стук в дверь. Я почти не удивился, когда обнаружил, что снаружи никого не оказалось. Захватив таблетки докторши, я поспешил на улицу. Уже совсем стемнело, но апрельский тёплый воздух горяч и свеж. Будущее сулило удачу, я чувствовал это каждой клеточкой своего тела. Стоило только пережить похмелье и выспаться. Ветер ласково обдувал лицо, шевелил деревья, наполняя их жизнью. Я был настороже, но это нисколько не мешало мне улыбаться. Ноги привели меня прямиком в бар «Пьяная устрица»... Это не бар, нет. Это тёмная сокровищница Манхеттена! Скрытый от людских глаз бриллиант. Дикое аутентичное место, в которое стекался весь сброд этого района. Под сбродом я подразумеваю персонажей… таких как я, людей с тёмным прошлым и непонятными перспективами. Одиночкам тоже иногда нужна компания. Здесь каждый подберет себе подходящую. К примеру, несколько месяцев назад сюда заходил рыжий парень, он принёс с собой грязный мешок, взял большую бутылку бурбона и ужрался вусмерть. Я тоже не отставал, но решил не подходить к нему, к тому же со мной был Крейс, а Крейс был труслив, но много пил. Это его спасало. Пока кто-то не убил его сегодня утром, подставив всё так, будто это дело моих рук. Ну да ладно. Когда тот рыжий парень допил, он надел мешок на голову, и я клянусь! На мешке были узоры, будто черная клякса. И она двигалась. Непрерывно двигалась по его лицу. Остановив его, когда он собрался уходить, я спросил: кто ты? Он ответил: Роршарх. И ушёл, не покачнувшись. Мне показалось, будто у нас с ним одна цель. Напиться в хлам сегодняшней ночью, оставив весь бред позади… Каждый мог найти себе компанию по вкусу в этом месте. Я же часто водился с Крейсом, потому что тот мог часами выслушивать моё нытьё. Да, я не был хорошим парнем. Я не был героем. Зайдя в это святое место, я осмотрелся. Внутри царил полумрак, светили только настенные фонари, на стенах тускло блестели фотографии посетителей, оформленные в рамки со стеклом. Моё фото тоже присутствовало. На нем я с Крейсом. На первый взгляд здесь всё как обычно. Заказав выпить, я сел лицом к двери. - Макс, у тебя свидание? Приходила девушка, спрашивала о тебе, - бармен был явно настроен на беседу. - Неужели. Как она выглядит? – я заставил себя ухмыльнуться. - Длинные светлые волосы, очки, похожа на мою учительницу, горячая штучка. - Назвала своё имя? - Она повторила его дважды. - Надо же. - Да. Кстати, я помню это, потому что предпочитаю здоровый образ жизни, в отличие от тебя. - Разумеется, Мартин. Ты молодец. Продолжай. - Она назвала себя Моной Сакс. Я поперхнулся от такой наглости. - Ты не ошибся? - Тяжело ошибиться, знаешь ли, когда… такая красотка приходит и спрашивает о тебе. Кстати, ты давно видел Крейса? Он сегодня не заходил. - Вчера, - это по крайней мере чистая правда. Крейс был ежедневным гостем этого заведения, сегодня его не было. И вряд ли будет ещё когда-либо. Но я не тешил себя желанием обсуждать это с барменом. Он похоже понял это и отвалил. Допив стакан, я вышел покурить и прихватил со стены фото. Пожалуй, внутри мне больше делать нечего. Зачем эта дьяволица приходила туда и называла себя Моной? Может быть Мона сменила цвет волос? Просто смешно. Я прошёлся пешком мимо заброшенного здания клуба «Рагнарёк». Приятно смотреть на его серые безжизненные фасады. Скамейка, пачка сигарет Крейса – «Лаки Страйк», щелчок зажигалки. Закурив, я откинулся на спинку лавки и закрыл глаза. Иногда необходимо остановиться, чтобы прочистить мозги и понять, что делать дальше. Но судьба сама нашла меня, так же легко, как и всегда. Не спрашивая разрешения. Внезапно недалеко от меня зазвонил таксофон. Я оглянулся по сторонам и осторожно поднял трубку. Предчувствие меня не обмануло. - Здравствуй, Макс. Скучал? Голос Моны обжёг мне мозг. - Мона, это действительно ты? - Кто ещё станет вычислять тебя по камерам и звонить на ближайший таксофон?.. Мне на ум сразу пришла одна докторша. Я снова оглянулся по сторонам. - …Чтобы назначить свидание. Надеюсь, ты не занят? - Ты же знаешь. Для тебя я никогда не занят. - Супер, а то у меня мало времени. Встретимся на пересечении Роско-стрит и седьмой, в ночном клубе. Пароль «Розовый фламинго». Всё как ты любишь. Я уже соскучился по этим грёбаным фламинго. Ловким движением руки она затолкала крючок поглубже мне в глотку, и я с удовольствием проглотил наживку. Предсказуемо. Слишком толсто, чтобы быть шуткой. Исчезновение Моны оставило меня у разбитого корыта - разгребать завалы и собирать частички сознания. Её возвращение в один момент воскресило всё, что казалось давно разложилось. И я расслабился, позволил завладеть ситуацией, моим мозгом, чувствовать себя так, словно у меня биполярное расстройство. Будто кто-то периодически вселяется в мое тело и совершает идиотские поступки. В жизни есть вещи, которые ты не выбираешь — это то, как ты себя чувствуешь. Я чувствовал пьянящую эйфорию, и всё только начиналось.