За сценой

Тёмная трасса. Машин почти нет, лишь яркие, редкие фонарные столбы освещают эти тёмные полосы. Дорога шла прямо, через небольшой пролесок, выстланный величественными дубами, тополями, да редкими берёзами. Небо, точно горячая смола, чернее некуда, ни звёзд, не луны, всё застелено плотным слоем облаков. Одна, единственная машина ехала по этой прекрасной дороге. Чёрная, заниженная ласточка, как её звал хозяин. А вот к слову, и он сам, собственной персоной, великий писатель Джон опасный. Что же делает столь интересная личность по дороге неизвестно куда, неизвестно зачем? Хотя, чего неизвестного? Едет молодой искатель приключений к сестре своего лучшего друга, прекрасной девушке - Лили Линч. Вернее, не совсем к ней. Ещё неделю назад всё семейство зареклось поехать на речку, прихватив с собой, уже ставшего фактически родственником, Джона. Честно, иногда он и сам забывал, что официально в этой иерархии подписан как "друг семьи", настолько укрепились их отношения за последние несколько лет. Но да не суть! Так вот, собралось семейство на речку съездить, шашлык пожарить, искупаться, позагорать. Договорились встретиться всем в доме Лили и на следующий день отправиться в путь. Да, вот только Джон как всегда припоздал. Насколько он знал, Линч уже добрался до места и сейчас, скорее всего, помогал сестре готовить еду на завтра, или следил за неугомонным Лукасом. А вот его лучший друг сейчас здесь, на пустынной дороге. А всё из-за дурацких проблем с издательством. - "Мы ждём результатов, Джон!", "Книга сама себя не напишет, Джон" - передразнивал редактора владелец машины. Ну, а что он мог поделать, если вдохновение к нему не приходит? Черновик истории уже давно готов, а вот дальше работа всё не идёт. - Вообще, я - творческая личность! И меня в таком деле торопить нельзя! - продолжал причитать опасный. В последнее время он начал перенимать у Линча эту стрёмную привычку разговоров с самим собой. Хотя, что ещё делать в пустой машине, когда радио последний час отказывается ловить сигналы, а все флешки с музыкой, как на зло, остались где-то дома? Вот так люди и остаются наедине со своими мыслями. Вообще, Джон любил иногда послушать, о чём он думает. Часто это помогало ему в продумывании сюжетных линий для своих историй, каких-то мелких моментов, характеров героев. Да и в целом, это довольно успокаивающий процесс. Но, видимо, только не сегодня. Мало того, что весь день сегодня на нервах от этих разбирательств с редакцией, так ещё и Линч поделился "хорошей" новостью, что последнее их приключение было успешно смонтировано и залито на канал журналиста. Не то, чтобы Джон был против, наоборот, ведь это принесёт и ему, и Егору деньги, да и, всегда довольно интересно делиться своей невообразимой историей с миром. Однако, именно последнее их с приятелем путешествие писатель вспоминать категорически не хотел. "Тебя в будущем, к сожалению, нет, Джон" - из раза в раз проносились в его мыслях, с той самой роковой встречи. Писатель всегда думал о смерти, как о чём-то, что не особо его касается. Ну а как же так? Он, в какой-то степени, известный журналист, хороший писатель, герой чьих-то историй. Он помогает людям защищаться от вещей, которых они не понимают. Он молод и полон сил, планов, идей. Ну разве он может умереть? Как оказалось - да, ещё как может. По крайней мере, по словам этого, Мистера Болтона. И, самое страшное, конечно, неизвестность. "Тебя в будущем, к сожалению, нет" - довольно расплывчатая формулировка. А что если в один момент он просто, например, подавится чёртовым бутербродом, или любой другое едой, и задохнётся? Что если его квартира однажды загорится, и он не сможет от туда выбраться? Вдруг он упадёт с большой высоты и сломает шею? Или, его просто застрелят в переулке, или ударят ножом в печень? Или он погибнет на одном из их с Линчем дел, получив смертельные раны от неизвестной твари, или заразившись от неё чем-нибудь? Или, прямо сейчас со встречки на него вылетит машина, он не успеет вырулить, и они столкнуться. Все органы в мясо, а кости в труху. Части машины сожмут его, словно клешни огромного механизма, сожмут с такой силой, что он просто взорвётся, как воздушный шарик. Руки затряслись, взгляд помутился. У Джона всегда было хорошее воображение, а как иначе, для писателя. Обычно оно ему помогало, но видимо, не сегодня. "Что если сейчас?" "Я попаду в аварию, водитель скроется с места преступления" "Я останусь здесь, умирать в одиночестве" "Лишь на утро кто-то найдёт моё тело" "Я не хочу" "Не могу" "НЕТ" Джон резко поворачивает на обочину и жмёт по тормозам. Машина слегка слетает с дороги, стоя у кромки леса. Руки, всё ещё дрожа, крепко сжимают руль. Дыхание, никак не хочет успокаиваться. Мысли сменяют друг друга быстрее пули. Замереть писателя заставляет свет фар на дороге. Он кажется чем-то далёким. Далёким, но неизменно быстро приближающимся. Кажется, точно в этот момент замерло всё. Джон почти перестал дышать, лишь смотря на неизбежно приближающийся автомобиль. И, кажется, вот, пришёл его час. Сейчас, точно в его ужасающих фантазиях, водитель не справится с управлением и влетит прямо в него. Только теперь, это ни мираж, не картинка, созданная его неспокойным сознанием, сейчас это чёртова реальность, реальность, в которой Джона более не будет. Однако машина проезжает мимо, оставляя за собой лишь пустую дорогу, слабо освещённую далёким фонарным столбом. Писатель выдыхает. Минутное ожидание скорой кончины даёт ему удар по лицу, заставляя успокоится и отвлечься от жутких мыслей. Руки отпустили руль, перестали трястись. Джон весь расслабился. Развалился на водительском сидении без сил. По правде говоря, такие приступы, если их так можно назвать, случались у опасного уже несколько раз, после его любезного уведомления о скорой смерти. - Это уже нифига, блин, не смешно - бурчит себе под нос Джон, устало вздыхая. Как это должно называться? "Паническая атака"? Она ли это вообще? И, главное, что с этим делать? - Не хватало ещё так зависнуть перед Линчем, или Дейлом, или батьком... - при упоминании отца Джон нахмурился. А он ж его ещё к себе летом звал. Да так, что не отвертишься. - С этим надо, что-то делать... - бормочет Джон, хватаясь за телефон, что лежал на пассажирском сидении. "Средства от нервозности и паники" гласила поисковая строка. Где-то пять минут листая различные медицинские сайты писатель бормотал про себя. - Феландол, релакозорн, что за названия такие, блин?! Спустя некоторое время возмущений и поисков информации Джон, кажется, нашёл то, что ему нужно. "Мизоторин" гласила надпись большими, черными буквами на белой этикетке оранжевой баночки для таблеток. Единственная проблема - просто так купить в аптеке данный препарат не получится. Ведь, естественно, именно это чудо средство в магазинах выдают только по рецепту от врача. - Ну, что за фигня, блин. И чё мне, к врачу ради этого переться?! - возмущался писатель. Возможно, кого-то этот факт смутил, мул, не просто же так он только по рецепту! Но Джон на то и назывался "опасным", что плевать уже хотел на все эти условности. Его уже дости эти вечные приступы паники в самых бытовых ситуациях, вроде обычной поездки на лифте домой, или прогулке по улице. Мысли о том, что умереть он может, как раз таки от непереносимости этих самых таблеток писатель категорически отметал. Во-первых, никогда у него проблем с лекарствами, да всяких аллергией не было. А во-вторых, такими темпами Джон быстрее с катушек съедет, чем умрёт от какой-то случайности. - Ничего, ничего. Я не просто какой-то там обыватель, я Джон, мать его, опасный! Будто я не смогу достать какие-то там таблетки! - хвалился писатель, посматривая на дорогу, на которой, на удивление, не было ни одной машины с тех пор, как проехала та, что вывела его из панического состояния. Однако, что бы он не говорил, проблемы это не решало. Ему нужно как-то получить чёртов рецепт, не ходя к врачу. Докторов Джон, как и любой, наверное, человек на этой планете, просто ненавидел, а, если быть точным, походы к ним. Платить за это ещё, сидеть в этом душном кабинете, в этой огромной очереди, и отвечать на эти идиотские вопросы, чтобы ему потом ещё и ничего не выписали! Нет уж, увольте. Да и, как он ответит на эти вопросы? "Как вы думаете, из-за чего начались ваши панические атаки?" "О! Я не думаю, я знаю! Всё из-за того, что дядя моего лучшего друга из будущего, сказал мне, что я скоро умру!" Да ему не таблетки пропишут, а прямой билет в дурку, с такими историями! Джон, конечно, никогда на таких приёмах не был, так что не знал точно, какие вопросы там задают, да и задают ли вообще, но своих догадок ему было вполне достаточно. Так, он опять отвлёкся. Как ему получить чёртов рецепт? Обычно, со всякими медицинскими заморочками, ему помогали родители Линча, с которыми он, как и со всем семейством, был в прекрасных отношениях. Шарлота и Стен, насколько он знал, в целом, часто помогали своим детям со всякими справками и полюсами. Вроде, они как раз и сделали для Лукаса медицинскую карточку для его походных занятий, на которые его недавно записала Лили. Да, немного не по уставу, но, как будто это так страшно. Однако, сейчас обращаться к ним не вариант. В конце концов, как узнают они - через некоторое время узнает и Линч, что его друг выписывает сам себе успокоительное. А там все эти расспросы, недоверие, ссоры. Нет, Егору пока не стоит знать о терзаниях писателя. Да и вообще, никому не стоит. Джон же знает, что будет, стоит журналисту признать про скорую смерть своего друга, там такое начнётся... Во-первых ссоры из-за того, что он скрывал это. Во-вторых волнения, зная Линча, он скорее всего вообще отстранит приятеля от дел. А Джон ненавидел когда о нём таким навязчивым образом заботятся, он уже, мать вашу, не маленький, может и сам понять, что ему надо, а что не надо! Ну, и естественно, он просто не хотел, чтобы Егор постоянно волновался о нём. Этот придурок и так отказывался от отдыха, всё с изучением этого портала, поиском новых дел, его новой работой с этими репортажами да статьями. Джон и так, ели как уговорил этого не, заботящегося о своём здоровье, придурка поехать на речку. - Ничего, сейчас найдём. Зря, что ли, на медицинском учился? - усмехнулся Джон. Ну, как учился. Учился так, что его едва не отчислили, да после этой ситуации, как выстрелила его первая книга, и, как его наняли в издательство, он и сам свалил из той дыры. Свалили за то, с неплохим списком знакомых в разных сферах, что ни раз помогали ему в нелёгкой жизни. С тем же Куртом он познакомился, когда учился там. Правда, не от того, что этот парень тоже был студентом. Насколько Джону не изменяла память, Курт тогда пришёл проведать своего брата, что обучался на соседнем курсе, затем они столкнулись в коридоре, начали пререкаться друг с другом, фактически подрались, после чего их обоих выставили из здания, и они разговорились. С тех самых пор поддерживают какую-никакую связь. А после дела в городе проклятых, как его назвал Линч, вообще стали очень часто списываться, да зависать в кафе, когда Курт приезжает в город. - Так... Вот, нашёл! Наконец-то, мать его - бормочет Джон, найдя в списке контактов "Жека Хубер медицинский" его старый знакомый времён универа, с немецкими корнями. Писатель до сих пор помнил, как писал за него некоторые работы. На сколько он знал, Женёк, в отличии от самого Джона, доучился и даже пошёл работать врачом в другом городе. По крайней мере, он надеялся, что было так. - Ну давай же, отвечай - бормотал опасный, пока из телефонной трубке доносились гудки. Вроде всего пол девятого, не может же он так рано ложится? - "Алё?" - раздалось с того конца провода. - Женёк, привет! Это Джон, из универа, не узнал, что ли? - говорил писатель, стараясь изобразить бодрый голос. - "О, Джон, привет, привет. Не ожидал тебя услышать. Ты как там?" - Прекрасно, братан. Книги потихоньку пишу, в журналистику недавно вот подался. Сам как? - "Воу! Неплохо, всегда было интересно, что с тобой стало, как ты с шараги ушёл. А я, тоже нормально. Недавно вот, до полноценного врача дослужился" - Это хорошо, чувак, хорошо. Ну, ты ж наверное, понимаешь, я ж тебе не просто так позвонил - "Хаха, а ты как всегда, сразу к делу. Ну, рассказывай, что у тебя там" - Короче, мне надо, что б ты один рецепт мне чирканул, своим врачебным почерком. - "..." - из трубке раздалось молчание, только после этой недолгой паузы, Хубер заговорил - "Джон, ты же знаешь, не по уставу, да и, что если у тебя непереносимость? Я не хочу быть виновным в твоей смерти. "Смерти" эхом пронеслось в голове. Вот это, конечно, удачное время Жека выбрал для таких заявлений. Слега погодя, писатель отмахнулся от этих мыслей, продолжая диалог. - Ой, да ладно тебе, Жека, ты же знаешь, меня какие-то там таблеточки не подкосят! - "Джон, если тебе кажется, что у тебя какие-то проблемы, тебе лучше реально сходить к специалисту" - бывший сокурсник стоял на своём. - Жек, да всё нормально, это я так, для профилактики. На том конце трубки молчали. - Жень, ну подсоби, а? Чё, не помнишь уже, как я для тебя курсовые в шараге писал? Чего тебе стоит? Собеседник устало вздохнул. - "Ладно, но если с тобой, что-то случится, я тебя предупреждал. Что тебе там нужно?" - Спасибо, братан, выручил, не иначе. Мне нужен.. ми-зо... Мизоторин - сказал писатель, не сразу выговорив сложное название. - "Успокоительное?! Джон, у тебя точно всё нормально? Знаю, может это не моё дело, но, может всё-таки сходишь к специалисту?" - Да ничего, всё хорошо. Просто, работа нервная в последнее время. - даже по меркам писателя, это было не очень убедительно. Из трубки опять последовал тяжёлый вздох и непродолжительное молчание. - "Хорошо. Это твоё дело. Утром пришлю тебе электронный рецепт. Покажешь его в любой аптеке. Препарат достаточно популярный, уверен он будет везде, где ты не спросишь" - Спасибо, Жень, выручил - с каким-то облегчением говорит Джон. - ты если что понадобится звони, помогу чем смогу. - "Конечно, Джон. Ладно, давай, у меня перерыв щас закончится" - Давай, братан. Гудки. Писатель устало выдохнул. Почему-то именно этот разговор, будто вытянул из него последние силы. Развалившись на кресле Джон снял очки, закрыл глаза и погрузился в свои мысли. Будьте уверены, он мог ещё долго так сидеть, если бы не раздавшийся резко звонок телефона. "Женя, что-то уточнить хочет?" - напрягаясь подумал Джон. Однако, подняв телефон и посмотрев на входящий, он успокоился. На экране белым шрифтом было написано "Линч". Слегка помедлив, писатель поднимает трубку. - Алё? - привычно вопрошает парень, надевая очки обратно. - "Джон, ну где ты там? Сказал же, через полчаса будешь." - из трубке льётся знакомый голос друга. - Да меня, этот придурок редактор задержал. Еду, почти у дома. - обманчиво бодрым голосом говорит парень, меж тем выруливая с обочины. - "Ну ладно, предупреждай только об этом в следующий раз. Лили, если что, уже спать пошла, так что ты подъезжай и не шуми, мы с Лукасом тебя встретим." Где-то вдали, слегка приглушённо раздался писклявый голос племянника "Это дядя Джон?" - Да, окей. Скоро буду. - "Давай, приятель" Гудки.