***
Чудесно. Какой-то идиот догадался доставить меня в Мунго. Сейчас все пройдет. В палате только я и десятки тонких проводов. Пульс есть, это хорошо. Проверяю показатели и снова готов смеяться. — Это кома? Закатываю глаза от знакомого голоса. Министерская ищейка уже здесь. Пометка: любимая министерская ищейка. Улыбаюсь. — Но … разве магия … неспособна? Крошка, нет. Не верь. Конечно, магия способна излечить это дерьмо. — Так сделайте переливание! Дайте ему восполняющее зелье! Грейнджер, соберись, ты должна собраться. Успокой свои гребаные трясущиеся руки. — Сделайте хоть что-то! Не истери, ты не обязана. Иди домой, я вернусь. Я обещаю вернуться. Врач ушел через пару минут или, точнее сказать, вылетел. Да, друг, с ней бывает тяжело, но я справляюсь. — Не смей, Драко. Не смей оставлять меня. Ты же просто … Не надо. — Это был мой заказ … Не плачь. — Ты не должен был … Блядь, пожалуйста, не плачь. Я вернусь.***
Я уселся на подоконник, подогнув колени и свесив руки на них. Снова хочу курить. Всегда блядски хочу курить, когда что-то идет вот так. Еще посетители. Мать сразу кинулась к телу, а отец осматривает палату. Думаешь, я где-то тут летаю призраком? Смеюсь.***
Три недели без изменений. Я по-прежнему в коме. Грейнджер заходит четыре раза в день. Плачет, потом хмурит носик, вытирает слезы, правой рукой проводит по волосам и со стальным видом уходит. Моя девочка. Сегодня она пришла с Поттером. Ее трясет, а я спрыгиваю с подоконника, с которого не слез ни разу с первого вечера. Что случилось? Она не в форме — во всех смыслах. Поттер одновременно обнимает и держит ее. Что случилось, Гермиона? Я начинаю мерцать, смотрю на ладони, которые выпускают сотни лучей. Я исчезаю? Ненавижу январи. Теперь похож на глюк, в прямом смысле пропадаю из этого мира. Это вспышками: свет есть, потом его нет. И так раз тридцать. Что, мать твою, случилось! Направляюсь в сторону кабинета врача Доула в поисках найти хоть какое-то объяснение, пока полностью не пропадаю. Снова темнота, ни черта не вижу. Салазар, дай сил.***
Появляюсь у кровати, сцена та же. Выдыхаю, значит, не умер. — Была клиническая смерть, вам лучше уйти. — Какая, к черту, клиническая смерть? Мы магловскими терминами теперь будем пользоваться? Кома? Клиническая смерть? Доул слишком долго и глубоко вдыхает. — Такое бывает и с волшебниками. Миссис Малфой, если бы ваш муж попал сразу к нам, а не в магловскую лечебницу, то, возможно, мы могли бы предотвратить подобное состояние. Давлю смешок от вида Поттера, который уже минуты три собирается духом, чтобы задать вопрос. — И какие прогнозы? Ее снова трясет. Не могу на это смотреть, отворачиваюсь и опираюсь о подоконник руками. Клоню голову вниз. — На поддержание организма уходит много ресурсов. Случай, так скажем, нестандартный. — Так дело в деньгах, — Грейнджер истерично растягивает звуки, дело плохо, — скажите, сколько нужно, чтобы вытащить его? Лично вам или, может, нужно новое крыло? Это того не стоит, милая, но все равно … ухмыляюсь. Я научил ее жить, прекрасное чувство самодовольства растекается внутри. — Я просто хотел сказать, что если результаты не будут становиться лучше, то … , — не решается. Слабак. — То … продолжайте мистер Доул! — Взвинчена и рассержена, все как я люблю. Член мелко дергается в брюках. Приятная находка в теле призрака. — Мы бы предложили попрощаться и отключить тело от поддержания магией. Чую, что она сейчас взорвется, и рывком оборачиваюсь, чтобы насладиться видом. Не успеваю. Блядь. Темнота.