…Того змия воспоминаний,
Того раскаянье грызёт.
А.С. Пушкин «Евгений Онегин»
— Твою дивизию! – громогласный вопль поднял из камышей целую стаю уток, которые с возмущёнными криками кинулись прочь, нарушая идиллическую картинку весенней ночи. — Костик!!! Это только в голливудском кино героиня способна одной наманикюринной ручкой вырубить хоть и задрота-айтишника, а всё-таки молодого мужчину. Я же так, хоть и мечтала в этот момент порвать засранца, как Тузик – грелку, а только лишь слегка ущемила мужское эго. Передо мной, потирая ушибленную голову и прикрываясь от занесённого для следующего удара весла, стоял Костик – главный айтишник «Цифрослова» Константин Игорьевич. Единственный мой друг. Бывший друг. Без помощи которого Демиюргу ни за что было бы не упрятать меня в эту биосимуляцию! — Ты, мать, чё творишь? – как будто мы только вчера с ним мирно расстались и ничего экстраординарного не случилось, возмутился слегка побитый Костик, а мне гнев настолько застил глаза, что я и сформулировать суть претензии как следует не смогла: — Ах ты, гад! Продал… меня… сговорился… с Демиюргом… Да как ты мог? Весло плюхнулось в воду, я – ни слезинки в глазах, плакать всё так же привычно не получалось – опустилась прямо на землю. Из меня, точно из надутого на максимум мячика, словно спустили воздух, даже в ушах засвистело – гнев покидал меня, замещаемый какой-то тупой безысходностью. Вот за что? Что я такого сделала? Как можно меня – такую, в общем-то, хорошую – взять и предать? Костик, уверившись, что нанесённые тупым предметом – то бишь, веслом, – травмы его жизни больше не угрожают, тихонечко примостился рядом, давая мне время, чтобы успокоиться. Было больно даже дышать. — Ну и сколько? – глухо спросила я, уткнувшись носом в колени. — Пол ляма, – просто ответил он, и не думая отпираться. Я горько усмехнулась, обхватив себя руками – отчего-то стало холоднее, словно этот самый холод шёл откуда-то изнутри, наверное, сразу из сердца. — Вот, значит, сколько я сто́ю. «Пол ляма»! Костик вздохнул, хмуро уставившись на реку. — Считаешь, продешевил? Нужно было просить лям? Я привычно, чисто автоматически двинула Костика локтем под рёбра. Он ойкнул, хмыкнул, и мне внезапно как-то… полегчало, что ли. Ну, да, я в полной… опе, друг меня сдал с потрохами, но, хотя бы, имеет смелость не унижать ни себя, ни меня пустыми отмазками. И, в конце концов, как же, как бы это абсурдно и противоречиво ни звучало, мне сейчас приятно видеть знакомое лицо! Кстати, а что «лицо» тут делает? Об этом я и спросила вновь посерьёзневшего айтишника: — Ну и чего припёрся? На экране наблюдать за мной не так интересно – решил интеррактивчика похавать? — Да нет, – едко ответил на мой выпад Костик. – Пока твой родственник спит, я решил твою задницу прикрыть. — Можно подумать, тебе было дело до моей задницы, когда с Демиюрга деньги тряс! – во мне снова начал закипать гнев. Поэтому волевым усилием я постаралась взять себя в руки: сначала нужно получить информацию, а потом уж можно и убить гадёныша – благо, весло плавает рядышком. Костик повинно склонил вихрастую голову. — Да ясно, что извинений мало! Поэтому скажу: Демид в курса́х, что ты найдёшь молот. Короче, он там кое-что подшаманил – я таких кодо́в ваще никогда не видел! Красота… Заметив мой красноречивый взгляд, Костик, воодушевившийся, было, цифровыми «красотами», снова сник и свернул на первоначальную тему. — Ловушка это. Кротовая нора, закольцовывающая алгоритм режима 2.0. Наверное, по моему лицу было понятно, что со мной в таком состоянии лучше говорить на нормальном русском языке – а то есть шанс снова огрести. Потому что Костик нетерпеливо пояснил: — Тронешь молот Творца – навсегда тут застрянешь. Вот так. Навсегда. Информация, надо сказать, не слишком меня обнадёжила. Во-первых, сам факт, что дядюшка знает, что я знаю о том, что он в каждую симуляцию вшивает триггер, неприятно удивляет. Итак, все, оказывается, всё знают – и про мою Идею, и про планы, – а я не знаю ничего, поэтому лоханулась и села в лужу. В лужу под названием «Евгений Онегин». Это во-вторых. А в-третьих – единственный запасной выход у нас, оказывается, никакой и не выход. — И чё теперь, на белом коне прискакал меня спасать? – самым лёгким было обрушить новую волну негатива на Костика. И я с удовольствием обрушила – ну заслужил ведь! Но Костик только миролюбиво развёл руками. — Вот, видимо, такой я идиот! Мы снова замолчали, молча сидя у воды за старой господской баней. Я – в лёгком платье и няниной шале, айтишник – в нелепом цыганском прикиде. Ай-на-на-нэй-на, блин! — Медведя где потерял? – буркнула я, глядя на этот наряд. — На велике вокруг дома катается, – понял шутку Костик, хмыкнув. – Цыганский табор тут у городишки расположился, креативщики для антуражу добавили – сказали, очень «по-Пушкински». Ну и вот, для тестировщиков удобно. Я кивнула, понимая. Раз симуляция запущена, лучше уж в шкуру цыганина залезть, чем, скажем, крепостного. Вроде, опять немного отпустило. Ладно, про мотивы Костикова предательства я ничего не знаю, а, может, тоже бы так поступила, кто ж скажет? Но бывший друг тут, снова рядом, и делится секретной информацией – значит, шанс ещё всё же есть. — ЛенЬского кормишь? – ещё один вопрос, не дающий мне покоя. Костик утвердительно кивнул, добавив: — И лоток чищу. Гадит твой котяра за двоих – из вредности, видимо! «Кроссы» мои вчера обновил… Котинька мой! Чудо четырёхлапое-хвостатое! За хозяйку предателю отомстил – молодец! Расцелую, если выберусь. Нет, не «если», а «когда»! — Демиюрг тебя не спалит? Запись ведёт, наверное? – спросила я после минутки умиления. Айтишник от гордости раздул прыщавые щёки. — Я ему «трояна» запустил: вчерашнюю ночь, где ты на пару часов вырубилась, будет смотреть. А так, утром, и не заметит ничего! Я с сомнением глянула на Костика – так как дядюшкина хитрость в свете недавних событий заиграла новыми красками, я бы сильно на невнимательность Демиюрга не рассчитывала. Но, в принципе, мне как пострадавшей от предательства стороне, параллельно, кто Костику наваляет за самоуправство. Главное, побольше информации из него вытянуть, а потом пусть сам с работодателем разбирается! — Слушай, и чего я из тебя по капле выдавливаю? Давай, говори всё, как есть: про режим 2.0, про молот. Про то, чего именно Демиюргу от меня надо! Костик разочарованно вздохнул. — Чего не знаю – того не знаю, – ответил он на последнюю часть моего вопроса. А дальше слова полились рекой. Я слушала, не перебивая. О том, как Костик, оказывается, уже давно сливает инфу обо мне Демиду в обмен на материальные блага. О том, что Идеей моей дядя поудивлялся секунд десять, потом отдал на доработку – отсюда и сверхсекретный режим 2.0 – а я, лохушка, и не знала ничего! О том, что визит Иэна Дарси для дяди не стал неожиданностью – британские спецслужбы уже давно копают под «Цифрослов», помните, что я говорила про военный потенциал библиошифтинга? О том, что мне, умело усыплённой моим любимым мороженным и используемой в качестве подопытной крысы, дядя всё же запретил вводить препараты – Костик точно не знал, почему, но я чувствовала: тут не обошлось без извращённого дядюшкиного чувства справедливости, то есть меня таким образом «наказывали» за возню за спиной Демиюрга Великого и Могучего. О том, что шотландский рейдер действительно не помнит, кто он и что, опять же, именно под воздействием убойного коктейля «Цифрослова». Хотя, на судьбу иностранца мне было глубоко плевать – о чём я не преминула сообщить сбивчиво повествующему Костику. — Это ты зря! – ответил предатель. — Это почему? Влюбился, что ли? – я постаралась побольнее поддеть стопроцентно гетеросексуального Игорьевича. Костик скривился, точно проглотил лимон. — Потому что вернуться ты сможешь только вместе с интуристом. Причём, этот перс должен вспомнить, кто он на самом деле – а то нуль эффекта и game over! Последнее откровение породило больше вопросов, чем дало ответов, и все эти вопросы я, конечно же, намеревалась озвучить… Но тут приусадебный парк наполнился криками и топотом десятка ног. Мы с Костиком оба вскочили, как ужаленные, заозирались – пламя факелов и шум стремительно приближались к бане, за которой мы скрывались. — Что за… – начали мы оба одновременно. На нас – точнее, на Костика – из-за угла бани неслась вооружённая вилами и топорами толпа крепких мужиков под предводительством неизвестно как развившей такую скорость пожилой Филипьевны. Почему я решила, что именно на айтишника? Наверное, догадалась по суровым крикам: «Держи цыганёнка!», «Стой, беззаконник!» и «Уд ему оторвать!», которыми то и дело сами себя подбадривали бегущие. Костик попятился, зацепился за что-то ногой – оброненный мной у бани многострадальный корсет! – побледнел так, что даже в лунном свете стал похож на вылезшего из речки утопленника. И, бросив мне «Аста ла виста, бейба!», развернувшись на каблуках своих модных цыганских сапог, живо дунул куда-то в темноту. Что тут скажешь? Беги, Костик, беги!