колыбельная лернейской гидре

схоластика безумия, патристика тоски, и в этой вот туманности не видно вшивой зги. я весь – скелет на ниточках, я весь – уставший мозг, блуждающий в артериях вишневый черный морс. заветвивайся далее, НС, сойдя за уд – я как бы слишком маленький, чтоб видеть всякий путь. я как бы слишком глупенький, чтоб помнить, что он есть, и как бы слишком слабенький, чтоб что-то там понесть. мне в принципе не верится, что что-то надо несть, хотя, скелеты – разные, из разных как бы тест. такие непохожие – рука, спина, нога, но мне, увы, без разницы: во мне-то чернота. (она течет – чернильная – надрезать и в мешки – укладываясь строчками в стишки-стишки-стишки). такая антрацитная – лощеная – не суть. её я, получается, с рождения несу. но вот что интересно мне (совсем чуть-чуть, ну так), а вдруг в пределах каждого ютится чернота? что просто не прорежешься – не видно вшивой зги. схоластика безумия, патристика тоски.