Дневник ангела

Все мы, читая дамские романы или приключенческие саги, хотя бы раз натыкались на фразу «в воздухе витал запах смерти». Но какой он, никто из писателей нам не говорил, предоставляя самим додумать состав этой жуткой парфюмерной композиции. Не стоит думать, что смерть для всех пахнет одинаково - все это чушь. Для визита к каждому живому существу костлявая подбирает свой особенный, неповторимый аромат. Для дикого кролика - это смрад волчьей пасти, для птицы – горький запах пороха и собственной крови, для старика – тяжелый дух дряхлого тела, лекарств и старого постельного белья. А моя смерть явилась в облаке аромата молодой листвы, умытого ночной грозой воздуха и пронзительного запаха жженой резины и бензина. Ох, знай я тогда, что меня ждет впереди, ехала бы аккуратнее пенсионера на копейке, груженой арбузами. Но я не знала, и беззаботно неслась навстречу новому утру во весь опор. А дальше все пошло по уже заезженному мирозданием сценарию – не справилась с управлением, занесло, попыталась выровняться и уйти от столкновения с фурой, но не получилось. Я влетела в левый край хромированной морды машины. Байк с жутким хрустом и скрежетом исчез под колесами, я с отчаянным рыком последовала за ним, проломив об бампер висок и дав колесам раздробить мне ноги. От удара лопнули селезенка и мочевой пузырь, израненные осколками ребер легкие наполнились кровью, а изломанными птичьими крыльями руки взмыли вверх, мазнув по днищу фуры и искорежив тонкие, музыкальные пальцы. Радует только, что боли от этого я уже не почувствовала – потеряла сознание. Но я все еще была жива. Жива все три часа, пока мое цинично брошенное на обочине тело не увидела какая-то запозднившаяся компания и не исхитрилась вызвать «Скорую». Я умерла на рассвете первого июня 1984 года, мне было 20 лет. И, как ни странно, переход на ту сторону изменил мою жизнь до неузнаваемости. Если конечно то, что я имею сейчас, можно назвать жизнью.