Лето

Ночь, я стою на берегу сены совсем одна, и никто не будет мешать моему прощальному ритуалу. Нам кажется, что умерший человек жив, даже если мы знаем, что это не так. Мы мысленно представляем его живым. Мы думаем, одиноко ли ему, холодно ли, страшно ли… Мы мысленно разговариваем с ним и просим направлять в жизни. Мы ищем его глазами на улице, восстанавливаем с ним связь, слушая его любимую музыку или нюхая его одежду. Умерший человек живет внутри нас, но в то же время в окружающем мире его нет. Нам может казаться, что отношения продолжаются, хотя мы знаем, что ничто не изменится. Когда мы не признаем этого или отрицаем это, то рискуем запутаться или потерять внутреннее равновесие. Но если мы поймем эту реальность, то испытаем облегчение. Я сделала небольшую ямку и положила туда дневник, а потом, чиркнув спичкой, подожгла его. Блики света от пламени падают на мое лицо, и я смотрю, как тлеют страницы. Я никогда уже не верну то лето, и никогда не смогу вернуть Тимоти.