Хтонь

      Иногда назревает у твоего больного рассудка вопрос: как можно любить то, что ничего не чувствует к тебе? Что вообще ничего не чувствует, потому что это всего-навсего чья-то фантазия? А мы… мне не чья-то фантазия?       Мне нравится внушать себе мысль, что кто-то меня любить ине смотрит на те мои недостатки, на которые с ненавистью сутками пялюсь я. Что-то кто-то даже их любит.       Разве это не наивно?       Может, хватит жить чьей-то дурной фантазией?       Ты бьёшь руками мой монитор изнутри, разбиваешь костяшки в кровь. Кому-то это понравится, кто-то тебя пожалеет, тебя — графический рисунок.       Треск как настоящий. Хотелось бы верить, что кто-то любит меня с такой же силой, как бьёт неразбиваемое.       Я выхожу. Выключаю компьютер. С меня хватит.       Ты до меня больше не доберёшься, Джон Доу.       Не доберёшься.       Отныне — нет.       Это я ушла.       Я...       Вот чёрт!       Я снова… проспала? Н-на работу?       Нет!       Не являйся сегодня на заправке.       Пожалуйста.