Я помню

Я ненавижу тебя, Небо Вонголы, ведь если разобраться, ты и правда виноват в моей сломанной жизни. Не будь тебя, моя жизнь была бы совершенно другой. Кто знает, может, сейчас бы я работала в какой-нибудь исследовательской лаборатории, у меня была бы нормальная семья. Но этого нет, и все из-за тебя…если бы не ты, Хаято бы не приехал в Японию и ничего бы этого не было… Сейчас я стою под мокрой стеклянной крышей автобусной остановки, на моей карточке лежат миллионы йен, но я не покупаю машину - боюсь, не покупаю большой дом в престижном районе – ни к чему, не ищу новых знакомств – мне не нужно. Я одинокая, старая, дважды вдовая женщина, потерявшая, а может никогда и не имевшая смысл жизни. На меня кто-то пристально смотрит, я ощущаю это всем телом, кто-то вон в той машине у забора, стекло возле водительского кресла чуть опушено и из него беспеременно выходит белый сигаретный дым, мгновенно тающий в дожде. Я не обладаю супер интуицией Вонголы, но что-то мне подсказывает, что все то не просто так. Неужели это киллер меня поджидает? Так чего же он ждет? На улице никого…выстрелил, затолкал бесчувственное тело в багажник и вперед. Хотя стоп, зачем меня убивать киллеру? Кому я сдалась? Я же разорвала все отношения с Вонголой после своего второго замужества, их даже на похоронах никого не было – я запретила. Автобус все не ехал, зато прекратился дождь…мне в общем-то не далеко идти, пройдусь-ка я пешком. Я медленно пошла по направлению к своему дому, все еще чувствуя пристальный взгляд на спине. Стук с силой захлопнутой дверцы автомобиля, я оборачиваюсь то ли из-за опаски, то ли из-за любопытства…и замираю… Ко мне стремительно приближается мужчина с пепельными волосами, на его левой щеке безобразный шрам, в губах сигарета….этого не может быть…я лично видела его в гробу….это не может быть он…мне кажется…я просто схожу с ума… Перед моими глазами запрыгали черный точки, я отступила на шаг и с плеском упала в огромную лужу. Салон машины, пахнущий до жути знакомо….Я лежу в не очень удобном положении на заднем сидении. С трудом и тяжелым вздохом я сажусь и натыкаюсь на взгляд, устремленный на меня через зеркало заднего вида. Нет… это не правда… это не можешь быть ты, Гокудера Хаято, я тебя похоронила пять лет назад, а мертвые с того света не возвращаются. Ты вынимаешь изо рта сигарету и выбрасываешь ее на улицу, поворачиваешься, скрывая рукой изуродованную часть лица. Это же и правда ты…но это невозможно… Я не дышу… Все это дурной сон, мне кажется! - Хару, ты узнаешь меня? – голос с хрипотцой, прокуренный и хорошо знакомый, до сих пор не забытый. Я лишь киваю головой, не могу вымолвить и слова, ты тоже молчишь и так и не отнимаешь ладонь от лица…твои руки…пальцы длинные и тонкие, как у пианиста, собственно ты мог бы им стать, но рука обтянута черной перчаткой…сейчас не холодно и раньше ты их не носил….тоже шрамы? - Хару, прости… - ты опускаешь голову, твоя непослушная челка скрывает глаза. «Прости» опять это слово, но тебя я прощу…ты единственный, кого я готова простить за одно лишь слово, ведь твое слово способно воскресить, твое слово способно склеить душу…я прощаю тебя, что бы там ни было, я прощаю… Я протягиваю тебе свою руку, ты убираешь ладонь от лица и медлишь, словно проверяя мою реакцию. Твой шрам пугает, но я не боюсь, он наверняка не один, но я справлюсь с собой. Я люблю тебя…Гокудера Хаято….я прощаю тебя Гокудера Хаято… Ты выходишь из машины и открываешь дверцу возле меня и опять замираешь в нерешительности, но я не могу больше ждать, я хочу коснуться тебя. Я сама бросаюсь тебе на шею, ты обнимаешь меня и тихо шепчешь мне в волосы: - Прости меня, Хару…прости за иллюзию в гробу…прости за мою кому нескольких лет…прости меня, Хару…