Навылет

Пусть пыль ложится на полки, прячет под собой твоё существование, я всё равно буду приходить в твой дом с надеждой на то, что услышу твоё «достала». Я включаю свет и с надеждой смотрю вперёд, но комната пуста. И тебя в доме… нет. - Возвращайся, когда сможешь, - говорю вслух, ещё толком не осознавая - зачем? - Достала. Сердце замирает на миг. Голову словно сжали в тисках. По спине холодок. Боль отступает, и я поворачиваюсь на месте, скольжу по полу, падаю, не удержавшись, на одно колено. Но передо мной пустота. И я снова улыбаюсь, когда горло сжимается. Наверное, это из-за того, что я слишком тебя достала, и даже когда тебя нет, эта фраза продолжает существовать в твоём доме. Прогоняешь, верно? Какая же слабая. От этого больно невыносимо. Я не перестану винить себя… Я выключаю свет и оставляю пыль медленно оседать. Постепенно ты стираешься из мыслей людей. Будто эта пыль в твоей комнате оседает и на твой образ в памяти людей. Улицы, на которых ты был, дороги, по которым ходил – всё это окуталось дымкой. Где-то там что-то ещё помнит, но года легли поверх… Постепенно поселяется мысль о том, что тебя никогда не было. Что ты был сном, который постепенно забывается и перестаёт иметь смысл. - Саске, как ты там? Господи, Саске, над нами же одно небо…