Челлендж: 1. Металл, сон, время
20 октября 2021 г. в 16:40
Холодно. Резко.
Одно движение — и клинок перерезает горло мерзавцу. Мать, перепуганная до смерти, почти безумно смотрит на Иемицу. Для неë всë произошло слишком быстро: взломанный замок, тихий шаг, щелчок предохранителя и смерть неудачливого убийцы. Для еë сына же время будто замедлилось — достаточно, чтобы успеть взять кухонный нож и, подкравшись, подставить его к горлу, прежде чем вторженец сделает своë дело. Щелчок предохранителя — ошибка незнакомца. В этот же момент лезвие нажало сильнее, сбоку, и полукругом проехалось по коже. Это было пугающе легко: нож шëл, словно, нагретый, по сливочному маслу.
Отца не было дома, а Иемицу по счастливой случайности был недалеко, как раз возвращался с рынка. Какое удачное совпадение!
Холодно. Резко. Тихо.
Крови нет. Почему крови нет? Словно юноша мертвеца резал!
Мать, перепуганная до смерти, почти безумно смотрит на Иемицу.
Все звуки пропали. Нет, их и не было! Кроме щелчка предохранителя. В такой тишине не было слышно ни собственного сбитого дыхания, ни, тяжëлого, матери.
Рукоять так и не нагрелась. Металл оставался холодным, обжигающе холодным.
Мать что-то шепчет, но Иемицу не слышит ни слова.
Коктейль из ярости и страха закипал, и этот эмоциональный глинтвейн распространял всюду металлический запах крови. Труп был чист, словно обмытый, и мать была невредима. Так откуда?
Может, эта сволочь успела выстрелить, но ранения просто не видно? Наверняка! Глаза матери по-прежнему полны страха. Что она шепчет? Молитву?
Нет, еë смерть нельзя допустить! Иемицу вернëтся вновь и вновь убьëт этого ублюдка.
Юноша упал на колени перед валяющимся на полу трупом. Нож неестественно легко входит и выходит в грудную клетку, и рëбра должны ломаться, но ничего не слышно. «Ублюдок! Паскуда! Сукин сын!» — каждый удар сопровождался криком, но ничего не слышно.
Исчезла мать, исчезло помещение — лишь нож, труп и белое пространство. И никакой, чтоб еë, крови! А металлический запах бьëт в ноздри всë сильнее. А металлическая рукоять такая же холодная.
Глаза медленно открываются. Темно, тихо, но тишина не мëртвая: из приоткрытого окна льëтся стрекот сверчков. Тепло.
Послезавтра нужно отправляться обратно в Италию. Надо бы встать раньше, чем Цуна вернëтся из школы, чтобы собрать вещи. Интересно, сколько ещë часов до рассвета?
Столько лет прошло, а сон порой приходит, и сценарий его не меняется, меняются лишь детали. Забылся голос матери, забылось лицо убийцы, которого отец потом вычислил и застрелил.
Столько лет прошло...
Надо бы придумать другой сон, чтобы рассказать Нане. Что-нибудь по-романтичнее, чтобы растолковать можно было оптимистично. Может, про успехи и высокое положение Цуны? И потом ещë какую-нибудь красивую фразу на прощание, ей это нравится. «Потом придумаю», — лениво пронеслось в мыслях, и, зевнув, Иемицу обнял спящую к нему спиной жену.
Столько лет прошло...
Примечания:
Автор — https://ficbook.net/authors/3883379