Заспались

      Этим вечером я по новому смотрю на эту дверь. Разглядываю спрессованные деревянные волокна, потёртую ручку из сплава под медь, поворачивающийся замочек... Красивая дверь. Заметила я это только сейчас, вынеся на помойку остатки этой самой двери. Красивой. Дешёвой. Надёжной. Смотрю и думаю: а может, ещё не поздно занести её обратно? Вернуть все как было? Все же она закрывала собой отхожее место, хорошо служила преградой чужим взглядам, по своему оберегала... Но нет, нет, нельзя оставлять её там! Хватит с неё! И с меня! Хватит! Помойка - просто замечательное место для этой двери! И этих отношений. И меня... Нет. Я уйду отсюда, понимая, что отставила после себя след в душе этого человека и забрав дверь. Надеюсь, ему хватит мозгов понять метафору, впрочем, мне будет не лишним написать ему это. Через недельку. Чтобы прочувствовал.        Бредя все дальше, сильнее разросталось раздражение. На себя, на него, на ситуацию, на последствия, причины, алкоголь, мировое правительство... Наследственность, гены и снова, почему-то, на мировое правительство. Существуй оно, такого бы не было! И меня бы не было, и его, и ситуации...        И я шла, виляя, делая круги, сворачивая на еле видные тропинки по неухоженному газону, лужам, фантикам, окуркам. Своей дорогой. Просто дальше, чем пошлет обиженный человек обидчика, чем приличнее идти одинокой девушке в предрассветном конце ночи... Дальше, чем могла прийти. Намного дальше.