Песочница

мне кажется, что мир — песочница, в которой возятся дети, играя между собой. неловкими, толстыми пальчиками они лепят куличики — город строится и разрушается сразу став грязью на чьих-то штанах. они дерутся, бросаясь песком, ломая чужие формочки и лопатки, сворачивая головы тряпичным куклам — по миру шагает война где малыши наравне с большими где кровь кишки смерть короче всё то о чём не принято говорить они проливают воду — моря выходят из берегов, растёт уровень океана, происходит всемирный потоп. ной взберётся на арарат, и лужу вылижет солнце знаешь, как славно существовать, когда нет ни войн, ни пандемий, ни стихийных бедствий ни боли ни смерти нет когда история творится дошкольниками сильными весёлыми и злыми сидящими в тёплом песке как страшно и сладко мыслить что я кукла зажатая в кулаке