Семь дней

Я сижу возле твоей кровати. Стискиваю в руках белые чуть теплые пальцы. Подношу их к щеке, прижимаюсь. Ты сделал так один раз, когда мне было очень плохо, но все-таки лучше, чем сейчас, и я пытаюсь повторить это вновь. *** Тот день обещал быть неплохим. Солнце, чистое небо. Ты рад этому, ты с улыбкой вбежал в квартиру. Покопался в поисках нот, зачехлил гитару, которую в прошлый раз оставил у меня. В студию звукозаписи мы, конечно, опаздывали, я второпях закрывал дверь квартиры ключом. Мы уже отошли от дома, когда ты вспомнил, что забыл на столе сигареты. Алекс, ты - астматик. Курение погубит тебя. Но ведь после выступлений так хочется затянуться. Ты берешь мои ключи, просишь подождать и перебегаешь дорогу. Хочешь перебежать. Я врезал тогда тому человеку, с размаха и по лицу. Я знаю, что он не виноват. Но из-за него, из-за его машины я стоял и смотрел на твое тело, подброшенное в воздух, на то, как оно падает и тяжело ударяется об асфальт. Я опускаюсь рядом с тобой на колени. С моим лучшим другом. Ты не издаешь ни стона. Только воздух, хрипло, из-за сломанных ребер, вырывается из груди. Ты не стонешь. Только лицо искажено от непомерной боли. А пятна крови пачкают асфальт. “Но нет!” - всплывает внезапно в моем сознании.- Ты же еще жив, ты еще дышишь, ты не можешь оставить меня здесь, одного! Ты же… не можешь” Я судорожно хватаю руками твое тело, чтобы убедиться, что ты еще здесь, что… осторожнее, осторожнее! Я беру в ладони твое лицо. И… плачу. Я не могу смотреть. На то, как эту хрупкую красоту уязвили, смяли, разрушили. Хриплость в дыхании все меньше. Нет, это не легким стало легче. Это ты перестаешь дышать. Наконец-то скорая. Тебя кладут на носилки, быстро заносят в машину, и она мчится прочь. Капельница, бинты, кислородная маска. А я все еще стою на коленях, выпачканный твоей кровью, выпачканный так же, как этот асфальт. Стою, и не знаю, зачем мне подняться. «Поднимайся»,- внутреннего голоса нельзя ослушаться,- «он жив. Он же еще жив». Я вскакиваю с колен, непонятно зачем хватаю чехол с твоей гитарой. Не думай, главное - не размышляй. Поймать такси, назвав адрес госпиталя. И мучиться возле дверей операционной, ловя каждый доносящийся оттуда звук. Холодная стена остужает разгоряченный лоб. Неясные мысли бьются в голове. Что с тобой? Сможешь ли ты петь? Что у тебя переломано? А с чего ты взял, что он вообще… не думай, Ник, нет. Просто жди. Жди. Врач. Сейчас он скажет, сейчас он окончательно порвет мою жизнь. Или наоборот, бережно сошьет расходящиеся кусочки. И мой взгляд ничего теперь не изменит. Да. Да… Он сказал - да.. Я только сейчас почувствовал, что могу дышать. Жив. Но, что… без сознания, потеря крови, мозг…в коме? Вы заменили ему этим смертный приговор.