Гвоздики...

Прошла неделя. Прошло две. Прошло уже три. А Татьяны всё нет и нет. Его уже и как-то это не волнует. Вроде бы и для приличия нужно позвонить, поехать...а он не звонит, не едет. Не хочет. Даже надеется, что он её больше никогда не увидит. Но это чувство он пытается спрятать. Прогнать. Убить. Задушить. Закопать. Прошло пару дней. Приходит Юра с работы и спотыкается об чемоданы. Приехала. Он разочарованно вздохнул и прошел в зал. Она как будто и никуда не ездила. Будто бы все время сидела здесь. В зале. За мольбертом. Она приспокойно водила кисточкой по полотну и что-то напевала. Выглядело это жутко. Свет выключен, гробовая тишина и лишь тихий голосок что-то напевает, рисуя в кромешной темноте, разбивая гробовую тишину на осколки. Маленькие и острые осколки, об которые можно было легко порезаться. *** Прошел месяц. Наступает на пятки жителей, которые ходят ещё в осенних пальто, поздняя осень. Самохвалов ходил между витринами магазинов и рассматривал украшения. Подвески. Часы. Кольца. Брошки. Его внимание привлекла брошь в виде стрекозы. Она была очень похожа на ту, которую когда-то очень давно подарил он Татьяне. "Она была тогда так рада...",- улыбнувшись, вспомнил он.