Шифтинг

Нужно ли верить в предназначение? Рождение каждого человека - случайность или закономерность? Судьба уже составила свой план на каждого, так есть ли у нас выбор? Есть ли цель, смысл, ради которого мы родились? Уберечь кого-то, поддержать, просто помочь? Или мы рождены случайно и держим свою жизнь в исключительно своих руках? Для чего же тогда здесь я? Что происходило, происходит и будет происходить? Вокруг лишь темнота, а я не могу разглядеть ничего. Словно кошмары, что-то преследует меня. Пытается донести. А я, глупая, никак не могу понять этого. Что же вы хотите донести до меня? Почему я нахожусь здесь, в этом страшном и спокойном месте одновременно? Где я? Мир до или после? А может, я просто потеряла сознание? Никогда прежде его не теряла... И все же, почему я здесь? Шестое чувство вопит, что не случайно. Только, стоит ли доверять интуиции? Порой она бывает так слепа, не видя очевидного... А порой бывает также слеп разум, на который полагаются большинство людей. Интересно, есть ли у меня предназначение? А есть ли цель моего появления в этом мире? Кто я? Не могу вспомнить ни имени, ни другой информации. Уверена лишь в том, что отношусь к женскому полу. В памяти же всплывает воспоминание. Такое далёкое, но нужное. Словно дымка, видны перед глазами два силуэта. А по коже бежит мороз, словно обдало порывом ледяного ветра. На губах чувствуется какой-то вкус... трав. Да, именно трав. Хочется заглянуть в эту дымку. Окунуться, словно в пруд и рассмотреть все получше. Потому что давно не видела ничего, кроме этой темноты вокруг. Кто мы? Повторяется вопрос в голове, но уже такой чужой. Словно не я подумала или сказала. Губы не двигаются, а откуда-то сверху доносится этот вопрос. Мешок с дерьмом. Грубый голос, явно мужской. Значит ли это, что здесь есть кто-то, живой? А дымка становится все чётче, больше. Кто я? Обычный мешок с дерьмом, ждущий чего-то от жизни, а сам не делающий нихуя. Грубым оказывается не только голос. А перед глазами по какой-то причине мелькают картинки. Человек, один и тот же, но взрослеющий. Парень? И что же он делает в моей голове? Вот он улыбается. Стоит с рыжеволосой девушкой и радостно улыбается, одетый в черно-белые ткани. На правой части груди красуется знак, похожий на герб. Точно такой и у девушки, который так мне знаком. А теперь стоит на крыше, облокотившись на перила. Стоит, смотря вдаль и закуривая сигарету. Пустые глаза и ухмылка на лице не делают его... доверительным. Только вот в груди что-то быстро бьётся и чувствуется что то притягивающее, родное. А теперь срывает с груди крестик, с вызовом поглядывая в глаза женщине, явно превосходящей его по годам. Грудь парня тяжело подымается, а рот периодически раскрывается на покрасневшем лице. Злость на лице взрослой женщины читается очень легко, а в правой руке блестит лезвие ножа. А в следующий миг по руке парня стекает красная жидкость. Секунда и он выбегает, а дверь ударяется с такой силой, что со стен падают кусочки краски. Ты же никогда не поступишь также, как твой старший брат, верно, дорогая? А в горле что-то застревает, сердце быстро бьётся и руки начинают трястись. Конечно, мамочка. Славно.