15. Время собирать камни (постапокалипсис)
14 августа 2024 г. в 00:45
Самодельное мачете с хрустом отсекло половину куста разом, и Стив едва не задел скрытый густой зеленью заборчик. Покосившийся, облезлый, но все еще отмечающий границу территории, которую когда-то давно хозяева считали своей. Джо, как обычно, не стал миндальничать и пренебрежительно пнул сгнившие доски, проделав им проход. Они продолжили орудовать мачете дальше — до тех пор, пока едва заметная дорожка не вывела их к дому.
— Одноэтажный, — сплюнул Джо. — Снова пустышка, помяни мое слово.
— Не обязательно, — возразил Стив. — Окна большие, здоровущий. Не бедняки тут жили, поверь. Может и ухоронка нормальная.
На убежище им указала провалившаяся дыра воздуховода. Они расчистили площадку вокруг него и таки обнаружили солидный стальной люк. Может, поначалу он и сдерживал мародеров, но у них обоих был куда более богатый опыт медвежатников, чем у оголтелых бандитов, которые наводили на людей ужас сразу после конца света.
— Мда, дверь дорогущая, а на воздуховоде сэкономили, придурки, — невнятно пробурчал Джо, выхватывая лучом фонарика четыре мумифицированных трупа, лежащих на койках вдоль дальней стены.
Два больших, два поменьше — обычное дело.
Стив вздохнул, тоже надел респиратор и спустился вслед за товарищем. Сосредоточенный разбор добычи прерывался только радостными возгласами, когда попадалась удачная находка вроде целых аккумуляторов или нужных запчастей.
— Тушняк, Стиви! — заорал вдруг Джо и даже сдвинул в возбуждении респиратор. — Целых три ящика осталось, чтоб я сдох!
— Надень маску, придурок! А то и вправду сдохнешь, — прикрикнул Стив.
Обратно они шли нагруженными до предела, а потому лениво и неспешно.
— Хорошая ходка, скажи, — хохотнул Джо, но тут же приглушенно выругался, отмахиваясь мачете от оборзевшей кошки, которая решила на него поохотиться и напрыгнула с ветки.
Вдвоем они быстро срубили ей башку и привесили к рюкзаку. Дичинка так себе, но на черный день сгодится и такая. Три ящика тушенки — вещь, конечно, замечательная, но, к сожалению, конечная. Все в этом мире конечно. Даже сам мир.
— Знаешь, какое сейчас время? — спросил Стив в приступе философского настроения.
— Ну, вечер. Осень, сентябрь вроде. А что? — удивился Джо. — Ты работающие часы нашел, что ли?
— Да нет, придурок! Я не в том смысле, — Стив поморщился. — Я в глобальном. Нынешнее время когда-нибудь назовут Эрой собирания камней.
— Чего-о? Ты дурак, что ли? Камни мы еще пока ни разу не собирали!
— Сам ты дурак! Ты даже Библию позабыл, мать твою? Это ж этот, как его? Эклиазет, во! «Время разбрасывать камни и время собирать камни». Понял? Наши предки разбрасывали — все ресурсы просрали, планету загадили, вирусню расплодили и загнали все человечество в жопу. А мы теперь собираем, что от них осталось.
— Нет, ты точно болван, Стиви, — хмыкнул Джо невесело. — Кто назовет-то? Ты когда в последний раз хоть одного ребенка видел? Или хотя бы бабу беременную? Все, нету нового поколения. Походу, на таких, как мы, человечество и кончится. А все вирусня проклятая.
— Или мать-природа приложила для верности, — Стив вздохнул. — Помнишь, предки на кухне болтали, мол, люди природу загубят? А, ты ж тогда совсем мелкий пиздюк был. Ну и вот, все наоборот вышло. Природа-то живехонька, а нам пизда.
Некоторое время они грустно молчали, а потом Джо недовольно буркнул:
— Хватит тоску наводить! Мы тут три хренова ящика тушняка домой тащим! Радоваться надо. Все рано или поздно помрут, но мы с тобой не прямо сейчас — и ладно. Баб своих накормим, братву. Хорошо же?
— Хорошо, — кивнул Стив. — Прости, братишка. Поддадим хода? К ночи доберемся. И да будет праздник!