***
Время шло слишком быстро. С момента погрома в её квартире, прошло больше месяца. Маргарита действительно не понимала, что произошло в тот день. Мастер ей так ничего и не объяснил. Но по одному его взгляду она прекрасно понимала, что говорить об этом он совершенно не хочет. Их отношения стали… странными. Она простила все его выпады, которые он совершал неоднократно. Простила и сама не знала зачем, ответа на этот вопрос у неё просто не было. Она действительно старалась вернуться к прежнему образу жизни. Ничего сверхъестественного в её жизни больше не происходило. И она была этому невероятно рада! Первое время… После стало скучно. Невероятно скучно! Она старалась завлечь себя чем угодно. Не думать о том, что всё это действительно существует. Что скорее всего, она больше никогда не увидит Бегемота и Коровьева. По которым она невероятно скучала всё это время. С того дня, они больше не появлялись… Неужели действительно всё? И как бы старательно, она не старалась это принять и перестать тосковать, ничего не получалось. Это раздражало, наводило странные мысли, от которых ей самой становилось не по себе. Она как будто снова вернулась в то самое состояние, когда… Когда встретила Мастера. Только сейчас он был рядом. Писал свой уже новый роман, а она ничего не чувствовала. А он? Он что-то чувствует к ней? Что же с ней не так. –Марго, вот, послушай… Мужчина поворачивается к ней, с улыбкой начиная читать очередные строки из своего романа. Он выглядит счастливым, несмотря на запуганный и уже давно потускневший взгляд серо-зелёных глаз. Но она не счастлива. Она ничего не скачивается. И совершенно не понимает, как могла плакать и мастерить после их расставания. Это точно была она? Как всё быстро изменилось… –Как тебе? -Его негромкий голос, снова выводит девушку из мыслей. И она понимает, что совершенно его не слушала. –Красиво, весьма необычно. Она врёт. Нагло врёт ему уже не один раз и сама не понимает почему. Неужели нельзя без этого? Как же ей надоело всё это враньё. Мастер больше ничего не говорит. Даже не смотрит в её сторону, только кивает и снова принимается писать. Иногда ей кажется, что она нужна ему рядом, только как муза. В глубине души она это уже давно знает. Но признавать неприятно. Неприятно осознавать, что тебя любят только как музу. Что-то совершенное, по чему и из-за кого можно писать и сочинять романы! Но совершенно не ценят и не понимают как женщину. Но ведь он не всегда был таким, напоминает сама себе Маргарита. В самом начале, он шагу без неё сделать не мог, как и она без него. А после появился он. Как снег на голову, думает Маргарита, и встаёт со своего места, чтобы подойти к окну и закурить. Она давно курит. Уже и не помнит, когда начала это делать. Знает только, что так легче. Ей самой так легче. Она слышит, как за её спиной снова шуршит бумага. Как Мастер что-то шепчет себе под нос, совсем не слышно, но она может разобрать строки из того, что он уже написал и дал ей прочесть. Но её мысли совершенно не здесь. Они слишком далеко, чтобы слышать, как мужчина встаёт, начинает рассаживать по комнате, снова бурча что-то о том, что курение слишком вредно и вообще, ему не нравится этот запах. Её бывший муж делал примерно также. Она еле заметно улыбается от этих воспоминаний. Нет, не потому что скучает по нему. Не потому что скучает по тому времени. Может быть, совсем немного… Она скучает по тому времени, когда не чувствовала всего этого. Когда не знала, что существует другой мир. Неизвестный ни ей ни кому-либо другому. Только теперь она знает. Знает и о том, что по какой-то невероятной причине, она смогла стать Королевой на балу у самого Воланда. И от этих мыслей, раньше, она бы точно испугалась. Сейчас же… Ей совершенно всё равно. Она ничего не чувствует. Ни страха, ни чего-то дикого. Только ноющая боль где-то в груди, даёт знать о себе, когда она вспоминает только одного человека. Маргарита усмехается, можно ли его называть человеком? Разве он человек? –Что это, Марго? Она снова возвращается из своих мыслей в реальность и теперь поворачивается к мужчине. До неё не сразу доходит смысл его слов, как-то, что он держит в руках. –Где ты… -В считаные мгновения, девушка оказывается слишком близко к Мастеру. -Где ты это нашёл? Мастер? Мужчина с непониманием оглядывает её и без того бледное лицо. Невероятно удивляясь её такой реакции. Она смотрит выжидающе, в глазах впервые за долгое время что-то невероятное. Такой ураган чувств, которого он уже давно в ней не видел. –На шкафу. Ты чего? Маргарита забирает вещь из его рук и уже знает, что должна делать. Он ведь так и не рассказал ей о том, что тогда произошло в её доме. Она тогда слишком испугалась, чтобы звонить в милицию сразу. А после когда пришла в себя и привела его в сознание, ониасчески старался её отговорить от этого. И она действительно думала о том, что он просто боялся и не хотел привлекать к себе внимание общественности. Оказывается, что всё вышло совершенно не так. И как она сразу не поняла?! –Мастер. В тот день, когда я вернулась домой, кто это сделал? Это был он? Она задаёт вопрос за вопросом. Ей нужны ответы, даже если она уже их знает. Даже если понимает, что её мысли скорее всего как никогда верны. Ей нужно услышать это от него! Убедиться, что она всё ещё не могла с ума. Что она действительно понимает, что у её руках шляпа Фагота. Она не ошибается, не может ошибиться. Но он молчит. Смотрит на неё почти с ужасом, совершенно потерянный в своём положении. Он ничего не говорит. –Мастер, прошу тебя. Ты же всё знаешь. Это был он? Тогда, ты увидел здесь его? Её глаза почти горят огнём! Тем самым, который он никогда не видел. Мужчина задумывается всего на мгновение, смотря на девушку и осознавая кажется только сейчас, что она действительно подожа на ведьму. Неужели тогда он ему говорил правду? Про бал, про то, на что она пошла ради него… Он ведь почти ничего об этом и не знал. Помнил только отрывки. Комната, где он оказался почти сразу, как только его снова завели в палату. После, быстрые объятия Маргариты и наконец-то спокойствие. –Мастер, пожалуйста… –Да, он.***
Очередная квартира. Только теперь в центре Берлина. Мужчина, как и всегда не отказывает себе в роскоши. Бутылка с самым лучшим Коньяком снова стояла на стеклянном столике. Рядом лежали несколько книг на немецком, и больше ничего. Мужчина в очередной раз, совершенно безэмоционально смотрел за окно. Где снова шёл дождь. В Берлине это было слишком часто. Несмотря на то, что ему невероятно нравился этот город, погода совершенно не устраивала. Он уже не раз думал над тем, чтобы перебраться Париж или Вашингтон. Но каждый раз, кого кто-то из его свиты предлагал вернуться в Москву, он тут же менял это решение. Лучше уж здесь, чем там. Его впервые за всё время существования, накрывала какая-то меланхолия. От этого становилось ещё хуже! Что за… –Мессир, разрешите? Фагот заглянул в комнату, сразу же замечая своего господина. По одному его виду было ясно, что сегодня он совершенно не в настроении. В последнее время он всегда был в таком состоянии. И никто из свиты не мог объяснить, что же на него нашло, если они видели его таким впервые. Мужчина не удостоил слугу ответом. И зайдя в комнату, Фагот заметил почти пустую бутылку Коньяка. –Мессир, возможно это не наше дело. Но мы не понимаем, что с вами происходит. В последнее время, они всё чаще задумались об этом. Сам Фагот, так как раньше был человеком, вполне понимал и возможно, даже знал причину такого настроения своего господина. Но объяснить Бегемоту и Азазелло он этого не мог. Да и не считал нужным. В любом случае, он совершенно не был уверен в своих мыслях. А потому предпочитал молчать. –Ты пришёл только ради этого? Мужчина говорил почти не слышно. Но этого было и не нужно. Потому что по одному его голосу Фагот понял, что сегодня он не в настроении. Повезёт, если его не выкмнут от сюда в считанные мгновения. И всё же он не отступил. –Простите Мессир. -Примерительно начал он. -Но… Может быть нам действительно лучше вернуться в Москву? Там вы чувствовали себя лучше. Не успел он договорить, как мужчина впервые за всё время, засмеялся. Пожалуй, Фагот впервые видел своего господина таким. Воланд откинул голову на спинку кресла, заливисто смеясь. Пока Коровьев старался понять, что произошло и почему его слова вызвали такую реакцию. Не прошло и минуты, как смех превратился и Воланд лишь тихо усмехался. –О нет дорогой Фагот. -Он резко встал, даже не обращая внимания на боль в колене. -Там было ещё хуже. Налив себе выпить и залпом осушив стакан, он отставил его в сторону. И больше не общалась никакого внимания на слугу, двинулся к двери. –Собирай остальных. У нас важная встреча.