Горькие корни

На пыльных равнинах Нью–Остина, под палящим солнцем, рос одинокий кактус. Невысокий, колючий, он казался ничем не примечательным среди выжженной травы и иссохших кустов. Старый, как сам штат, кактус молчаливо наблюдал за всем вокруг, впитывая истории, словно капли редкого дождя. Однажды мимо проезжал Датч Ван Дер Линде со своей бандой. Лошади поднимали клубы пыли, голоса гремели хвалебными песнями свободе, а револьверы стреляли в безоблачное небо. – Глупцы, – прошептал кактус, качая кривыми иглами. – Свобода – это иллюзия. Вы гонитесь за призраком, который растает, как утренний туман. Истинная свобода – в неподвижности, в умении переждать любую бурю. Прошло время. Банда Датча превратилась в горстку отчаявшихся людей. Их преследовал закон, терзала жадность и раздирали внутренние распри. Один за другим, они проходили мимо кактуса, сломленные и одинокие, как сухие ветки, гонимые ветром. Артур, с потухшим взглядом, Джон, полный горечи, даже сам Датч, некогда пылавший огнем, но теперь холодный и пустой. – Я же говорил, – вздохнул кактус, когда последний всадник скрылся за горизонтом. – Свобода не в том, чтобы бежать. Свобода – в том, чтобы принять свою судьбу. С тех пор кактус продолжал стоять на своем месте, наблюдая за меняющимся миром. Он видел, как за ушедшими бандитами пришли новые люди, строящие города и железные дороги, стремясь к прогрессу. И каждый раз, когда ему казалось, что мир сошел с ума, кактус тихонько шептал: "Свобода – это иллюзия. Истинная свобода – в том, чтобы найти свое место и стоять на своем, что бы ни случилось."