Свет

Дом был незамысловатый. Маленький сельский домик с двумя окнами и треугольной крышей. Порог был отвернут влево. В домике горел свет. Неяркий, тусклый, от какого-нибудь светильника, может свечей. Я был в метрах десяти от дома. В моих руках была та самая книга. Она была светом, что освещала мне путь во тьме. Перед входом я подумал. Я ведь даже не все прочитал и так сразу ее отдавать? Не потерпеть ли мне хотя бы до завтра? Или сразу ее принести? Я стоял, не решаясь. Дом был в стороне, следующий находился лишь через тропу, в метрах 5. Я действительно не путаю дома? Я пробежался вокруг, осмотрел табличку и да, все было верно. Я решил прочитать еще пару страниц, а потом уже отдавать. Я открыл первую попавшуюся. «Дорога. Поле. Светает. Он шёл вдоль, к лесу. Темному лесу. Позади его был оживленный город. Далеко позади. Город, который даже во мраке был звездой, что мог радовать душу. Но Он шёл. Быть может, Он хочет взять ягод, чтобы осчастливить кого-то? Или, наверное, грибов. А может, Он идет в деревню, навестить милостивую свою бабушку? Нет. Он просто не был частью городка.» Это было написано черной ручкой, калиграфическим почерком. Я захотел прочесть что-либо еще. Я хотел посмотреть все. Но с каждой прочитанной страницей свет книги угасал. Я перелестнул. Там была вырезка из газеты и пару фотографий. Газета гласила, что в следующую среду проходит фестиваль. Фестиваль, который ждали весь год. На котором грациозные танцовщицы показывают свои умения, умелые мастера свои работы, туристы собираются вокруг, а влюбленные признаются друг другу. Сам фестиваль посвящен одуванчику. Желтому цветку, что иногда показывает свой белый наряд и дарит радость. Зарисовка одуванчика была на следующей страницы. На фотографиях же была толпа. В центре стояла улыбчивая дева с прямыми светлыми волосами и зелеными глазами. Подле нее — юноша с коричневыми кудрями и голубыми глазами. Вокруг них другие юноши и девы. На другой же фотке — оживленная улица с незнакомыми людьми вдалеке. Я хотел взять фотографию в руки и разглядеть эти фотографии. Она была приклеена. Я взял ее за кончик, и нижняя часть фотографии оторвалась. Под ней, на самой странице была написана надпись «Все будет как в тот раз?». Почерк был другим, в отличии от прошлой страницы, а сама ручка — синяя. На фотографии был год — 1978. Я пригляделся. На газете был другой год, следующий — 1979. На дворе же был 1984. Мой интерес разросся. Я хотел прочесть еще страницу. Я уже дотронулся до нее, чтобы перелестнуть, но почувствовал на себе пронзительный взгляд. Я оглянуся, но никого не было. Я почувствовал тревогу. Я осмотрел каждый закоулок и вслушался в каждый шорох. Я никого не увидел и не услышал. Подул сильный ветер. Книга чуть не выпала у меня из рук. Вся моя одежда трепыхала. Сам я задыхался, ведь ветер был настолько сильным и дул мне прямо в лицо, что я не успевал его ловить своими легкими и не мог выдохнуть. Я скрылся за стену от ветра. Книга все время была чуть приоткрыта в моих руках. Когда я ее открыл полностью, то увидел страницу с одной только фразой, написанную красной ручкой — «Не лезь мне в голову». Почерк был тот, что был на надписе под фотографией. В ужасе я закрыл книгу и решил поскорее отдать её владельцу. Я вздохнул, взял её в руки и подошёл к двери.