Свет

В один темный и холодный вечер Я ходил по улице. Без особого смысла и целей. Я бродил, ведь не было других занятий. Ведь нету других целей. Улица была немноголюдна. Пару человек одиноко шли в разных направлениях. Им не было до Меня дела. Я смотрел вниз, лицом в землю. Дорога была твердая, кремневая и уже протоптаная. Вокруг меня был небольшой городок. Тут и там разные здания, дома. Я поднял голову, чтобы посмотреть на эти здания. Моё усталое лицо не выражало ничего. Ведь нету смысла что-то выражать. Я его потерял. Я продолжил идти, так и не опуская голову. Дома были еле видны. Уже старые, такое чувство, что скоро рухнут. Люди были злыми. Я чувствовал это. И Я был злым. И мир был злым. Я шел, смотря на небо. Темное небо, которое скрывает все ужасы этого мира. Я опустил голову на старую дорожку, уже протоптаную кем только можно. Грязь, земля, песок. Все это окружало дорожку. Но кое-что привлекло мое внимание. Предмет, который светился. Искренний свет, чистый. Да настолько чистый, что мои злые глаза не выдержали напора и отреклись от предмета. Этот свет привлекал только мое внимание. Остальным было абсолютно все равно. Я вновь посмотрел на предмет. И я смог его разглядеть. Это была книга. Не толстая, страниц на 200, не более. Сама она была не большая. Обложка красная, на углу рукописно и элегатно нарисован узор с заострениями, линиями и округлостями. Вокруг книжки зеленела трава, а воздух становился чище. Подобно Библии, она освещала мир. Но только мой мир. Я подобрал эту книгу. Я посчитал нужным ее сохранить. Ведь книга может осветить и меня. Но не бред ли это? Я взял книжку. Я огляделся и увидел старую ветхую скамью. Я сел на нее и открыл книгу. Первые страниц были буквы. напечатаны. Это был «Мальчик на Христовой Елке» от Достоевского. История про мальчика, у которого родители умерли с голоду, он ушел из дому, умер и попал на Христову Елку. После произведения шли письменные буквы, написанные разными почерками. На первой странице было написано следующее: «Принадлежит двум прекрасным людям, которые не покинут друг друга — Ренины Н. и…». Второе имя было зачеркнутр черной ручкой. Да так, что не увидишь даже буквы в слове. Я принялся листать книженцию. Это оказалось что-то вроде записной книжки. Двое человек записывали все что можно — различные имена — женские и мужские, слова и их значение и различные даты. Праздники, время проведения чего-то и дни рождения. Дат было много. Некоторые даже не успели еще наступить. Одна из дат должна совершится завтра. Причем не было ни подписи, ни чего. Просто дата завтрашнего числа и года. В этой книге были и другие записи. Самые интересные — эскиз какой-то бабочки. Гигантский, на всю страницу. И снизу подпись — «Abraxas grossulariata». Или же коротенький рассказ. Рассказ про девочку, у которой был заботливый брат и не было родителей. Девочка пошла в лес, одна. Она не хотела тревожить его. Но тревожить все-таки заставила. Домой она не вернулась. Тогда брат пошёл искать свою сестру. И нашел её. Одну. С перерезанным брюхом и без глаз. Брат покончил с собой. Последние страницы не были заполнены. Но на самой последней были написаны адреса. Большинство из них было вычеркнуто. Один из немногих оставшихся, адрес Ренины — автора книги, Я решил проверить. Дом находился на другом конце городка. Я шел и уже мой путь был наполнен целью. Вечер уже минул, наступила ночь. Яркие звезды освещали мне дорогу. Земляную дорогу. Со множеством следов. Следы. Как много можно по ним понять. Эмоции человека по глубине, рост человека по размеру стопы, да самое очевидное — путь, куда шел человек. Людей было еще меньше. Но мне было на них плевать, ведь у людей были свои цели, у меня свои. Я подходил к домику.