Петли времени

После завтрака Кристиан отправился в школу на местном школьном автобусе, чувствуя себя престранно. «Я как будто попал в страну чудес», — думал про себя он, уткнувшись в окно, почти не замечая проносившиеся мимо пейзажи. «Встречу ли я Кимберли?» — ко всему прочему задавался вопросом парень. Он ещё помнил, что из-за неё здесь оказался, вот только забыл, что конкретно должен был сделать. За всеми этими мыслями, Кристиан не заметил, как рядом с ним подсел здоровый светловолосый парень.       — Здорово, Крис, — хлопнул он по плечу Кристиана.       — Ага, привет, — неуверенно протянул он, понятия не имея кто это.       — У нас сегодня тренировка, так что обойдёмся без языка лягушатников, — хохотнул парень над собственной шуткой. — Ты же не в обиде?       — Нет, конечно нет. Для Кристиана вся эта ситуация была мучительно-неприятной. Он никого не знал, как и не знал, что должен сделать, чтобы вернуться обратно. Зато окружение явно его знало, как те же Петерсоны или этот блондинистый здоровяк.       — Эй, Стив, завтра всё в силе? — обратился к светловолосому смуглый парень — то ли мексиканец, то ли испанец. — Всё ещё без колёс?       — Конечно! Ага, папаша до сих пор злится из-за заваленной физики. Стив моментально потерял интерес к Кристиану и отсел к смуглолицему. «Типичные спортсмены», — несколько презрительно подумал он. Кристиан никогда не был особенно дружен со спортом — его стихия всегда была музыка, до того кошмара, в который сам себя погрузил. Долгий перерыв, затем снова попытка вернуться к музыке. Ударная установка. Это именно то, чего ему сейчас отчаянно не хватало. Кристиан прикрыл глаза и явственно представил её перед собой. Такая блестящая, с новенькой кожей на барабанах и едва уловимый запах — у парня даже ноздри затрепетали. В руках палочки, готовые в любой момент начать отбивать ритм Он был и дальше пребывал в своих мечтах, если бы в этот раз рядом не уселся ещё один парень, и судя по виду, не принадлежал компании спортсменов. Ростом примерно с Кристиана, щупленький, с коротко стриженными каштановыми волосами.       — Забыл тебе вчера сказать, что мистер Вудс просил передать, что репетиция сегодня переноситься на час позже, — заговорил с ним парень.       — Репетиция? — удивился Кристиан.       — Опять в облаках витаешь? — хихикнул парень. — Она самая, или ты уже забыл, что у нас отчётный концерт через неделю?       — Нет-нет, я помню, просто… — запнулся Кристиан. — Просто задумался о своём.       — Понятно, — ухмыльнулся парень. — Опять по Кэсси страдаешь? Кристиан чуть было не ляпнул: «кто такая Кэсси?» Но вовремя прикусил язык. Это его стало раздражать всё сильнее — ничего не помнить и не знать о новой жизни. Такое кого хочешь выведет из себя.       — Э-э-э… — наконец-то промычал он.       — Серьёзно тебе говорю: Кэсси Макферсон птица не твоего полёта. Она любит тупых качков типа Стива и Карлоса. В общем, тебе ничего не светит.       — Да я и не думал…       — Ага, рассказывай сказки. Лучше пригласи Софию — она милая.       — Нет, у меня уже есть девушка, — брякнул Кристиан, и только потом прикусил язык. «Что я несу какая девушка?!» — мысленно обругивал он сам себя.       — Вау! И кто она? Подожди, не говори! Я угадаю! Эмма Рид? Нет? Дженни Терренс?       — Кимберли, — зачем-то произнёс Кристиан.       — Кимберли? Но в нашей параллели нет ни одной Кимберли, — удивился парень.       — Она в каком классе?       — Э-э-э, в выпускном, но не в нашей школе, — ответил Кристиан. Он почему-то был уверен, что так оно и есть. Кимберли его не знала, а вот другие люди были с ним знакомы, даже если он пока их не знал.       — Вот оно что. Познакомишь?       — Может быть, — неопределённо дёрнул плечом Кристиан. «Самому бы для начала добиться её расположения», — подумал он. При этом Кристиан надеялся, что первый шаг к этому сделан — она позволила проводить её из парка, плюс согласие пойти с ним на вечеринку к Кендре. Это что-то должно значить. «Чем быстрее я с этим разберусь, тем быстрее вернусь в своё время и свою жизнь», — надеялся он, хоть пока всё было окутано тайной, но надежда на разгадку оставалась. В целом день прошёл лучше, чем Кристиан себе представлял. Его ни разу не спросили на уроках, чему он был несказанно рад. Потом мирно пообедал в столовой в компании того же парня, который подсел к нему в автобус. Его звали Тимоти Фуллер. Парой минут позже к ним присоединились Тед Эдельштейн и Зак Уилкокс. Они все играли в школьном оркестре. Как выяснилось, Кристиан играл на саксофоне. «Вот так поворот!» — подумал, когда узнал о своём музыкальном инструменте. Кристиан никогда особо не тяготел к саксофону. Его увлекали ударные и гитара, а тут такая новость. Потягивая шоколадное молоко, он внимательно слушал разговор парней, и в какой-то момент в голове что-то щёлкнуло — в памяти стали всплывать фрагменты воспоминаний, которых не было. Например, уроки испанского. Кристиан никогда особо не ладил с языками, даже английский еле-еле выучил в своё время, а тут вдруг испанский. Потом саксофон. Он действительно вспомнил, как играть на нём, хотя откуда бы?       — Эй, Крис! Земля вызывает Кристиана Рокье! — дурачился Тимоти.       — А? Что? — с трудом сконцентрировал своё внимание Кристиан.       — Мы говорили о выпускном. Ты как, собираешься идти? — повторил вопрос Тимоти.       — Да, конечно, — ответил Кристиан.       — Ты серьёзно, что ли?! — удивился Тед. — Сборище неудачников и дебилов.       — Ну началось, — закатил глаза Зак.       — Разве не правда? Большая часть наших одноклассников в лучшем случае будет работать заправщиками и официантками, а кое-кто остаток жизни проведёт на пособии по безработице. Остальные тупо сопьются.       — Потрясающее будущие, мистер Гарвард, — закатил глаза Тимоти. Кристиан с неподдельным интересом наблюдал за перепалкой Зака и Тимоти. Это казалось таким до боли знакомым, что-то отчаянно напоминало…       — Крис, ты будешь свой пудинг? — вывел его из задумчивости Тед.       — Что?       — Говорю, пудинг будешь? Он у тебя уже добрых двадцать минут стоит и скучает…       — Нет, не буду, так что если хочешь…       — Ещё спрашиваешь! — Тед тут же схватил баночку и принялся уминать десерт. За всеми этими разговорами, Кристиан почувствовал, как что-то вливается в его память. События, которых никогда не было, люди, которых он никогда не знал. Это было что-то нереальным, превращающимся в настоящее. «Я ведь даже на английском теперь говорю почти без акцента…» Только он подумал об этом, как голову пронзила ослепляющая боль. Острая и изматывающая, она вытеснила все мысли до единой. Как потом оказалось, Кристиан потерял сознание, а очнулся уже в школьном медпункте. В воздухе висел запах лекарств, а в глаза бил яркий свет. Парень недовольно поморщился и попытался встать с кушетки, куда его уложили несколько минут назад.       — Очнулись, мистер Рокье? — спросила его полноватая, темнокожая медсестра по фамилии Берри. — Вы нас изрядно напугали. Вашим представителям уже позвонили, и они сказали, что с вами такое бывает, поэтому скорую не нужно вызывать. Вы действительно больны, мистер Рокье?       — Нет, вроде нет, — удивлённо протянул Кристиан. — Я не помню. Он и в самом деле не помнил. Словно кто-то прошёлся ластиком по его воспоминаниям.       — Я могу ещё немного полежать? — спросил Кристиан, укладываясь обратно на зелёную кушетку.       — Да, конечно, — ответила женщина. До приезда Одри Петерсон, Кристиан, прикрыв глаза лежал и пытался собрать мысли в кучу, которые то и дело галопировали куда-то вдаль. Только одна мысль неизменно была на месте. Кимберли.