Картины, звуки и чувства

Язык ощутил сладковатый и такой привычный вкус крепкого вина. Увы напитка было слишком мало, чтобы достаточно сильно опьянеть. Но на большее моры бы и не хватило. Так что оставалось довольствоваться тем что есть. Венти вздохнул положив голову на стол. Настроения сегодня не было от слова совсем. И привычная атмосфера таверны больше раздражала, нежели приносила комфорт. Насыщенные разговоры пьяниц, которые обычно бард довольно горячо поддерживал, сегодня лишь резали уши. Мелодия, которую играл какой-то какой-то по всей видимости начинающий бард, на фоне отдавалась неприятным эхом. Так и чесались руки подойти к бедолаге и начать учить жизни, тут фальшивит, тут задевает другие струны, тут ещё что-то... Но всё же Венти предпочитал просто игнорировать это, нежели как-то вмешиваться. Всю эту обстановку бесполезно как-то исправлять, так что остаётся только... На улице уже было достаточно темно, когда Венти покинул таверну. Луна медленно плывшая по небу слабо освещала ночной город свободы. Парень огляделся вокруг себя. Не заметив никого в ночных улицах, он устремил взгляд прямиком в небо, и прищурившись, протянул руку чему-то, что вероятно видел только он сам. В следующий же миг его чуть разлохматившиеся косы слабо засияли небесно голубым светом, а лицо окатило прохладным воздухом. Архонт призвал ветра, что с лёгкостью подняли его в воздух, словно он ещё один слабый, опавший с дерева листик, по неволе направляемый ветрами в неизведанную даль. Только Венти отличался от этих листиков тем, что сам решал, куда же стихия его приведёт. И его конечной остановкой в этот раз стало.... Логово ужаса бури. Да. Именно так его называют в Мондштадте. Здесь не было привычного городского шума. Здесь лишь слышались никогда не стихавшие ветра, крики хилличурлов что по случайности забрели сюда и шелест листьев. Довольно гармоничные вибрации для слуха опытного стихоплета, такое Венти устраивало. Он присел на остатки какой-то очень старой постройки, смотря на весь открывающийся ему пейзаж. Здесь уже множество лет всё было предельно спокойно, но каждый раз приходя сюда бард не мог отделаться от чувства тревоги. Не стоит делать поспешных выводов. Эта тревога не была паразитом, не поглощала сознание изнутри, и не заставляла чувствовать что что-то не так. Нет. Совсем нет. Это была тревога что тихо лежала где-то глубоко внутри него, и как бы невзначай проявлялась каждый раз, стоило посещать это место. Это была тревога вызванная чувствами и воспоминаниями о пережитом здесь прошлом. Вот только... Каким именно прошлым? Что такое неприятное когда-то связало Венти и это место? Бард не мог вспомнить... Пытался, правда, но вместо этого получал лишь размытые картины, смутные звуки и неизвестные чувства. В которые сколько не гляди, не увидишь мазков, сколько не слушай, не разберёшь нот, сколько не чувствуй... Источник этого всего не найдешь. Эрозия страшна. Эрозия-болезнь, от которой нельзя сбежать или излечиться. Эрозия-проклятие Селестии, пожирающее тебя всего изнутри, пока не оставит ничего кроме оболочки. Эрозия-паразит, с которым оставалось лишь смириться, и наслаждаться остатками своего разума, пока и оно не сотрётся в потоке безумия. Эрозия-данность, которую ты обязан был принять как жуткую истину. Архонт свободы в полной мере это ощущал. Он вероятно очень долго не замечал, как начал подвергаться воздействию этого проклятия. Осознание окатило его леденящим вихрем, только тогда, когда смотря на старые развалины логова ужаса бури, в его голове пронеслась мысль. "Я... Я кажется не помню... Что тут случилось..." Старые руины вызывали ураганы эмоций в душе, но их источник словно было скрыт пеленой, и сколько не старайся, эту пелену не содрать. Что тут случилось? Что произошло? Как давно? Почему я не могу вспомнить? Это что-то важное! Это что-то значимое для меня! ....... Это просто отвратительное чувство. Словно очень значимую частичку тебя просто насильно вырвали, забрали и выбросили. И без этой важной части своей личности ты уже не можешь ощущать себя собой. Стоит задуматься о том, почему ты делаешь эти привычные вещи, ответа найти не можешь. От того или иного чувствуешь эмоции, но вот почему именно такие, вспомнить уже не в состоянии. Да в конце концов банально занимаясь любимым делом из раза в раз мелькают мысли, как ты вообще пришёл к этому, но каждый раз память чертовски подводит! Хотя Венти не мог не признать что он бы был в состоянии смириться с этой утратой важной части себя. Но было то, что не могло дать ему покоя. Воспоминания о нём. В его жизни был человек, которого он обязан был помнить. Он дал себе клятву хранить о нём память, вплоть до конца всего сущего. И он должен был держать эту клятву! Он должен был хранить эти воспоминания до самого конца! Он должен был! Он....! Он..............! Он всё же не смог её сдержать. Он предал себя, и предал его. Или её? Венти не может вспомнить ничего о том, кому когда-то поклялся ветрами.............. Поклялся о чём? Ну вот же... На языке вертится.... Ох чёрт... Венти чувствовал много. Очень много по отношению к тому, кого вспомнить уже не мог. Это была целая буря эмоций, по большей части печальных, настигавшая его, вот в подобные вечера. Он знал, этот человек был слишком важен для него, и такое предательство, пусть и не по собственной воле, он не был готов себе простить. Он спрыгнул с постройки, подойдя к небольшому водоёму, наверняка образованному тут за огромное колличество времени. Он посмотрел в идеально гладкую поверхность воды. В темноте сложно было хоть что-то разобрать, но он всё же видел своё..... Нет. Не своё. Этот облик принадлежал не ему. А кому? Венти не мог вспомнить. Но с абсолютной точностью был уверен в том кто настоящий владелец облика, чьё отражение сейчас можно было узреть. Тот, кого он предал. Тот, перед кем он бы хотел извиниться. Тот кого он хотел бы вспомнить. Венти из раза в раз забывал свою внешность. И это он тоже простить себе не мог. Он забыл человека, которого обещал помнить, забыл всё что связано с ним, забыл что именно и как много сделал для него, а теперь начинает забывать его внешность. Это ужасно. Его личность созданная из-за пережитого прошлого, его внешность перенятая от драгоценного ему человека, его многолетние труды над новым свободным Мондштадтом, его победа в войне архонтов, его многократная помощь из подтяжка любимому городу, его чувства и эмоции причины которых он вспомнить больше не в силах.... Это.... Это всё.... Разве имеет оно теперь смысл?.... Имеет ли оно смысл, если всё смешается в одну кашу из чувств, звуков и картин, в голове барда? Имеет ли оно смысл, когда Венти уже не может с уверенностью сказать то, что он это действительно он, а не какая-то подделка самого себя.....? Идеально гладь небольшого озерца, была нарушена. Чужими слезами. Слёз и беспомощности и жалости. Никто не мог видеть архонта Барбатоса таким. Разве что ветра, которые навеки сохранят звуки его капающих слез. – Прости... Меня.. Он не помнил перед кем извиняется. Он понимал что его вины в этом нет, но он чувствовал себя предателем. Он ни за что не перестанет приходить сюда, в попытках оставить в памяти хотя бы тот факт, что когда-то этот очень близкий для него человек существовал. Он сделает всё возможное, чтобы последнее что поглотила эрозия, это безграничные теплые чувства, к тому, кто был для него так дорог.