Стих.
Мне не раз говорили, что писать стихи я не умею, но че делать если строчки сами влетают в голову? Короче вот оно.
И да, тема суицид. Мое увлечение нефорами говорит за себя.
Прохладный ветер витает на горе. Она хоть и была невысокой, но с нее вполне можно разбиться. Гора, покрыта нежной и мягкой травой. Пройдясь босиком, получаешь некое удовольствие. У горы был небольшой обрыв, и на некотором расстоянии от него, росло небольшое кедровое дерево. Девушка, что была в платье, кремового цвета, не боялась испачкаться и села на траву, под тенью дерева.
Солнце светило ярко и тепло придавало этому месту еще большую красоту.