"Последней осенью нашего детства распускаются редкие, истощенные цветы. Так и не увидев летнего солнца, не почувствовав ласки весны, они со слабым плачем, тихим стоном умрут: я никогда о них не напишу, ты их никогда не нарисуешь. Осколками пронзят сознание, как пуля, навсегда в нём застревая. Какими ты их видишь? Не ты ли их отравил?" История о писательнице, подсознательно ищущей признания; любящей художника, намного её талантливее, но скрывающего свои работы от мира.