Я умер. Что же, это случилось. В принципе, ничего удивительного, когда-нибудь это бы произошло.
Я умер - ничего не попишешь.
Был я, и нет меня.
"Он умер" - вздохнет горестно каждый, кто навряд ли меня и знал, что очень смешно и нелепо.
И снятся ему, быть может, страны, в которых он никогда не бывал, но обещал так рьяно посетить.
Тёплую Африку, где слоны и верблюды, пальмы и кокосы, как он думал. Китай, у глубокого тёмного моря.
Если уж так, ему бы явно снились мы с ним; маленькие, в нашем радужном детстве.
А вот, представь еще.
В руках у него чёрный чемоданчик, с какими-то важными документами
а может, заместо них - пара чёрных рукавичек.
Натали, а если не было ничего этого у него, представляешь?