Пока я таки захожу сюда, обновлю шапку.
Склад, судьба и назначение которого неизвестны. В основном старые сомнительного качества стишки, много Толкина, много эльфов, остальное по мелочи. Регулярно не обновляю эту страницу уже много лет, но вспоминаю о ней, когда хочу поностальгировать или потешить самолюбие. В свое оправдание могу сказать только, что тут есть несколько честных работ. И еще что жить без оглядки на знакомые сказки я так и не научилась.
"Знать, судьба у нас такая - быть для них громоотводом".
Лаурэлиндэ/Laurelinde – это сюда, но не зовите меня так, пожалуйста.
Да! Если вдруг вам сильно хочется меня читать и поныне - стучитесь в личку, прикачу свою телегу. Когда увижу сообщение )
Поддержать автора:
Ого, а можно даже так наглеть?
https://qiwi.com/n/EIRSI345
«Автору великолепного произведения» от
та что любит дождь За невероятную душу, которая способна творить настоящее!
«Прекрасному автору» от
Simlar Lafalin Спасибо Вам за прекрасные работы :)
«Прекрасному автору» от
удалившегося пользователя
Вы восхитительны. Ваши стихи и песни то и дело заставляют меня плакать. Вы дарите своим читателям возможность заново пережить и осмыслить события книг о Средиземье. Спасибо Вам, Вы дивный менестрель)
«Спасибо за эмоции!» от
Тинворэ Просто потому, что слов нет.
«Автору великолепного произведения» от
СИНИЙ СЛИЗНЯК С праздником, дивный поэт)
«Прекрасному автору» от
Тинворэ За яркие, чувственные работы, восторг, который они пробудили в душе и, конечно, за Финрода! =3
«Прекрасному автору» от
Дасяндрия ...и замечательному менестрелю) Лучей добра и тонну вдохновения тебе) Твори и развивайся)
Температура в огненном смерче, охватившем Дрезден, достигала 1500 градусов. Когда рассеялся дым, с Новой Ратуши открылся вид на деяния рук человеческих. Рук, когда-то изваявших и водрузивших на ее карниз статуи шестнадцати добродетелей – в том числе аллегории Добра, получившей благодаря знаменитому снимку Рихарда Петера имя Ангела Дрездена.
Ну лирика она и есть лирика. Ладно, если вам так нужно описание, держите эпиграф: "<...> Ты улыбалась. Ты не поняла, // Что будет с нами, что нас ждёт. // Черёмуха в твоих руках цвела... // Вот наша жизнь прошла, // А это не пройдёт". Г. Иванов