то, что чувствуешь

Её глаза. Я отчётливо помнил её глаза. Карие, которые на свету напоминали янтарь. А что сейчас? В голове мелькали образы… Последнее, что помню, это, как она лежала в больнице. В ее некогда ярких глазах уже не было жизни. Прогуливаюсь по знакомым улицам. Здесь она держала меня крепко за руку, когда я учился кататься на роликах. А здесь растёт вишня, которую мы нагло воровали для того, чтобы сварить компот. А тут… Запахло кормом для птиц. Кто-то из сельских перемалывает пшеницу с ячменем. О этот запах… Так странно, что спустя столько лет я все ещё его помню. Врезался в мою память вместе с воспоминаниями… Тук-тук… Тук-тук. Почему моё сердце так бешено бьётся? Это все запах? Почему перед глазами появляется её образ. Почему вспоминаю, как она болела. Бронхит? Да, вроде как именно он. Тогда впервые ведение хозяйства я взял полностью на себя. Каждое утро солнце встречал меня яркими лучами света, что бились в окно. А ночью, когда вслушивался в её дыхание, боясь не услышать очередного вдоха, я читал книгу. Я боялся спать. Боялся её потерять. Черт! Нужно идти дальше. Дорога вела меня к полю. Там мы редко были вместе. Может воспоминания отпустят? Кого я обманываю. Каждое дерево напоминало мне о ней. Здесь я упал с её велосипеда, а здесь мы просто часто гуляли. Потихоньку темнело, и ярко-зелёная при солнечном свете листва деревьев приобретала тёмные оттенки. Её любимый цвет. А я все шел. Поле встретило меня тишиной. Лишь вороны летали над кукурузой и пшеницей, нарушая гробовую тишь. Я посмотрел на небо. Темно-синие, возле горизонта фиолетовое, месяц только начинал свой цикл, и где ни где сияли звезды. Прохладный ветерок окутывал меня, и, возможно, я бы почувствовал, как замерзают пальцы, как мурашки пробежали по коже, если бы не она. Горячая слеза покатилась по щеке и упала на землю. — Я люблю тебя, — сказал ей в больнице, захлебываясь в собственных слезах. Я знал, что это ее последний день. Какое-то теплое чувство внутри меня утверждало, что все будет хорошо. Я сфотографировал ее, в надежде, что, когда она очнется, я покажу ей фото, но, стоило мне уехать, как через несколько часов ее сердце перестало биться. Было лето. Я это отчетливо помню. Жаркое такое, что, несмотря на церковные традиции, тело пролежало лишь два дня. Я не плакал. Уже не было сил. Я был к этому готов. Я выплакал все, когда она впадала в кому, выплакал, когда сидел возле ее кровати, когда узнал, что больше не буду с ней обсуждать актеров и смотреть фильмы до часу ночи. Я не плакал. Скорбил… помнил… но слез уже не было… пока не настало время прощаться. Тогда меня осенило. Я прятался, надеялся, что это всего лишь сон, но это оказалось реальностью. Реальностью, в которой я больше никогда ее не увижу.