А нам всё равно!

День подходил к концу, и итог ему подводила наступающая грозовая туча, ведущая с собой стену ледяного ночного дождя. И кучка тел наемников, пришедших за его, Дяди Яровской, головой. Под наступающие сумерки и на сон грядущий ему совсем не улыбалось думать, что случись с ним, если бы не помощь благожелательного сталкера, который здорово выручил. Они разошлись своими путями: сталкер остался на чердаке — переждать ночь, а Дядя Яр отправился на боковую. Вот тут-то с ним и случилось то, что случилось. Сперва это показалось ему ненавязчивым гудением в ушах и легким головокружением. Дядя Яр спихнул это на неприятные последствия усталости после их кровавого дельца. Но недомогание усиливалось и влекло за собой все более и более странные ощущения. Дядя Яр едва мог поверить самому себе, когда до его ушей донеслась музыка. Нет, она играла из ниоткуда. Музыка, такая знакомая, такая приятная, из прошлой жизни, из давно минувших лет. Она транслировалась у него в подсознании, и обрывки музыкального мотива и знакомых слов обретали форму легкой песни из старого доброго фильма. Он не заметил, как поток мыслей вместе с песней подхватили его и унесли далеко от Зоны, куда-то туда, где жарко и опасно, где только с доброй песней и можно уцелеть… Не помня себя, он направлялся к лестнице, ведущей обратно на чердак. Его черный силуэт у подножия ступеней, освещаемый тусклым серебристым светом луны, на секунду остановился, лишь для того, чтобы снова двинуться под раскат грома. «А нам все равно,» — вторила песня его шагам. «А нам все равно,» — он передернул затвор своего верного оружия. Половицы скрипнули под его шагами. Дядя Яр невидящим взглядом окинул чердак, перед его глазами все равно вырисовывалась иная картина: неизвестная, никому невидимая, лишь ему доступная. Он подошёл к окну и даже не повернул головы, когда откуда-то из темного угла до него донесся голос того самого сталкера. Дядя Яр? — изумленно спросил сталкер. От дяди Яра ноль реакции. «А нам все равно!» — музыка становилась еще громче. Дядя Яр вскинул оружие и прицелился. «А нам все равно!» — выстрел. Снова выстрел. Звуки стрельбы разносились над ночным полем, гремели в тон грозе, прорывали толщу ливня. — Дядя Яр, что с вами? — истерично смеясь, спрашивал сталкер, в бесплодной попытке вернуть вынужденного соседа к реальности. Но он стрелял, выстрел за выстрелом в пустоту, по целям, видимым ему одному. Телом он был в Зоне, но рассудок унес его совсем в другое место. «А нам все равно» Резюмировал Никулин. Музыка усиливалась, становилось тошнотворно громкой, звенела в ушах назойливой мухой. «А нам все равно» Выстрел за выстрелом. Оружие Дяди Яра безотказно лупило по незримому врагу. «Пусть боимся мы волка и сову» — Ха-ха-ха, — заливистый и истеричный смех сталкера перемешивался с бессмысленной пальбой и раскатами грома. — Одержимый уёбок! «Дело есть у нас, в самый жуткий час» Ледяной пот поступил на его лбу. Затуманенный взгляд метался по полю. «Мы волшебную косим трын-траву» — Так, нужно это прекратить, — сказал сталкер, в его руке блеснул охотничий нож. — Кхм-кхм, ну, боку на пику…