Темнота

      Что, если однажды ты не проснешься?       Вот так, в один-единственный день, когда отсиживаешься в каком-то подвале, где не мозолят глаза медсестры, шагающие туда сюда и каждые полчаса проверяющие какие-то аппараты, и персонажи из мультиков, заглядывающие тебе в душу с отвратительно белых и голых больничных стен, ты заснешь навечно. Что последует за темнотой? Светлые и нежные тона Рая или темные и грубые очертания Ада, как нас приучали думать с детства? А может, темнота продлится вечность, и за эту вечность тебе предстоит своего рода раскаяние, после чего душа переселится в чужое и незнакомое тело, которое ты станешь звать своим, забыв о прошлом? Возможно, ты даже не заметишь, как она наступит, и произойдет нечто похожее на то, когда ты вырываешь вилку работающего телевизора из розетки? Так много вариантов, но нет ни одного шанса угадать, какой тебе выпадет. Никто не знает. И это пугает.       Ты думал о том, как много изменится в этом мире. Миллиарды людей продолжат делать свои дела, даже не подозревая, что в одном из бесконечного числа подвальных углов жалкой (или героической) смертью подохнет какой-то парень. Сколько людей будут проходить мимо, но никто не задумается о том, что через бетонную стену сидит, скрючившись у стены, холодный труп, который несколько часов назад рассуждал о философском. А если и задумаются, или даже увидят, как, например, сантехник, пришедший чинить подвальные трубы, что они подумают? «Естественный отбор», «Сам докатился до этого», «Наверняка был торчком». Вряд ли кто-то предположит, что человек, которому принадлежало это костлявое бледное тело, страдал от неизлечимого. Страдал от того, как убивалась его мать, ежедневно роняя слезы на белоснежные больничные простыни и содрагаясь под безостановочное пикание аппаратов и шипение трубок. Они так напоминали тебе отъевшихся гнилой плоти огромных размеров могильных червей, которые вьются на мертвеце, закопанном под двумя метрами сырой и мерзко пахнущей земли.       Ты часто представлял момент своей смерти. Ты старался продумать каждую деталь: от мельчайшего элемента одежды, до музыки, звучащей в голове в последнюю секунду. От природы ты перфекционист, и ты отчаянно желал, чтоб в твоей жизни все было идеально. О чем ты мечтал, сбегая из больницы и оглядываясь на разноцветные настенные панели, угнетающие своей яркостью и без того истерзанный разум безнадежно больного? Что в очередной раз ты просто сдашься без боя ради идеи "идеальной" смерти? К сожалению, жизни на твои желания плевать, ведь тебя уже ищут, и, поверь, найдут куда быстрее, чем твой мозг перейдет в режим морального самоуничтожения от безысходности бытия.       Если так подумать, что есть смерть? Избавление от всего земного, включая радости и огорчения? Почему ты не задумывался о том, что жизнь, безусловно, — одна из самых ублюдских вещей в мире, но с другой стороны, самое лучшее что могло случиться?       Внезапно ты понял, что жизнь, это, само собой, не сказка, и жить в шоколаде изо дня в день никто не может. Внутри тебя мелькнула мысль: идея про черно-белые полосы действительно похожа на правду. А может, все не так и плохо? Может, ты выкарабкаешься, может, ты сможешь? Ты чувствуешь, как на глазах наворачиваются слезы. Такая простая истина, столько лет вертелась у тебя под носом, но которую ты в упор не замечал, до сегодняшнего дня. Прямо сейчас, у себя в голове, ты смотришь поверх седых волос матери и ловишь счастливый взгляд Винни-Пуха со все той же уродливой белой стены и решаешь, что не умрешь в подвале. Ты не сдашься. Ты будешь бороться. Во что бы то ни стало. Чего бы то не стоило.       Прескорбно, но уже завтра твоя мать приедет в морг, чтобы получить свидетельство о смерти.