***
— Какого черта, Кирилл? – вскрикнула девушка, когда блондин пришел с клуба. Пьяный. С следом от помады на белой футболке. День рождения Адиля не могло обойтись без девушек, Мира это знала. Она знала, что казах пригласит не менее 3 девушек ради развлечения. Но в Кирилле она была уверена. — Не кричи, – зажмурился и зашипел парень, — голова... – держась за виски, блондин скинул с себя испачканые белые кроссовки и бросил ключи от дома на камод. — Что на твоей футболке? – девушка ткнула пальцем около смазаного красного пятна от женской помады, — Как мне это понимать? – предательский ком подступал к горлу. Сейчас не до слез. Парень просто промычал что-то в ответ и сел на кровать, массируя виски. Да, доза алкоголя превышала его норму, к которой он привык. Достал пачку сигарет и прикурил. Прям в комнате. — Что ты... – голос дрогнул, — черт, я не верю! – она не плакала, нет. Но чувствовала, что срыв подкрадывается к ней и вот-вот она просто не выдержит этой боли. — Мир, отцепись. Обсудим все утром. Сейчас я просто хочу спать, – парень улегся на белую постель и похлопал рядом с собой, намекая девушке, что она должна принять такое же положение рядом с ним. — С меня достаточно, – прозвучал сломленый голос и горячая слеза скатилась по щеке. Девушка вышла с комнаты, прикрыв за собой дверь и подошла к большому шкафу. Она не видела в темноте ничего, поэтому взяла первые попавшиеся брюки и футболку. В коридоре натянула на себя одежду и направилась на кухню, захлебываясь слезами. Чертовы клубы! Чертовы молодые артисты! Чертов Незборецкий! Несколько капель успокоительного растворились в стакане теплой воды. Содержимое стакана направилось на помощь девушке, которая прям сейчас хотела подойти к блондину, сначала накричать и отлупасить своими маленькими кулачками, а затем снять эту тряпку с его тела и сжечь. Через пару минут девушка в тренче и старых конверсах захлопнула за собой дверь.***
Идет дождь, магазины закрыты, кофейни и кафе тоже. Мирославе даже не к кому идти. Подруги живут не одни, родители остались в другом городе. Она совсем одна. Ей никто не может помочь. Никто, кроме него. — Мира! – слышен голос позади, — Стой же ты! – одно мгновение и парень притянул ее к себе. — Отцепись, Кирилл. Поговорим утром. Сейчас я просто хочу уйти, – сказала девушка, вспоминая его слова и развернулась, собираясь продолжить свой путь в никуда. Но кто ее отпускал? — Зачем ты ушла? – он притянул ее обратно и смотрел прямо в глаза, от чего та теряла рассудок. — Я не могу поверить, что ты это сделал, Незборецкий! Что это за чертов след на твоей футболке? Как ее имя? – успокоительное не помогало, она начинала истерить еще больше, толкать и кричать на парня. — Нет! Ты не можешь так думать! Я бы никогда не изменил тебе, Мира, слышишь? – он поймал ее руки в свои и заставил смотреть на него. — Что я могу думать, Кирилл? Что, если не это? — Я люблю тебя. Только тебя и никого больше, пойми это. Доверяй мне. – поглаживая ее ладонь большим пальцем своей руки, блондин будто впервые признавался ей в любви. Было волнительно. — Я тебя тоже люблю, – шмыгая носом и отводя заплаканые глаза в сторону, ответила девушка. Мирослава обхватила лицо блондина, по которому стекали капли дождя, и приподнявшись на цыпочки, поцеловала мокрые губы со вкусом табака, бурбона и мяты.***
Она была зависима от него. Он от нее. Они как наркотик друг для друга. Если они вместе, то им хорошо. Если не вместе, то начинается ломка. Они друг без друга не смогут.