Anima gemella

      Каждое новое утро – это чистый лист, на котором пытаешься рисовать её, выдумывать её, оживлять её, тут же готовый стереть всё в отчаянном порыве, потому что всё не то и не так. И она не такая, не поддается описанию, не исчисляется, не сочетается, и почему-то до сих пор так и не является и не встречается ещё раз. Надеешься, что она всё же придет, обвяжет сердце красной нитью, звонко засмеется и скажет, что так всегда и было. Осторожно извлекаешь из хрустальных глубин памяти её имя, оспариваешь его у любого другого имени, сражаешься за неё в ослепительно ярких коридорах воспоминаний. И так день за днём.       Отрицаешь даже факт того, что сходишь с ума от тоски по ней, но боишься самого себя, когда понимаешь, что готов за одну секунду перечеркнуть все планы и взять билеты на самолет, чтобы только взглянуть на неё. Но себя приходится останавливать, выливать на своё сознание ледяную воду, погружаться в медитативный транс рутинных дел, возвращаться к этой бесконечной аркаде повседневности.       Девизом жизни становится фраза «Что было бы…» и все вариации её продолжений. Что было бы, если бы состоялась ещё одна встреча. Что было бы, если бы не было всех этих обязательств перед остальными и, в первую очередь, перед собой. Что было бы, будь она всегда рядом…       А мысли будто специально играют злую шутку, активно порождая ответы на все эти незаданные вслух вопросы. Проснуться с первыми лучами солнца, чтобы запечатлеть в памяти эти золотистые узоры-отражения, наполняющие комнату и обладающими дерзким правом первыми поцеловать её руки и плечи; сделать то же самое, стараясь не разбудить и не потревожить. Среди дня обращаться к ней, обретать поддержку и силу в её действиях, в её словах, быть рядом. Всегда спешить домой в её уютные объятия, встречать вместе закаты и проводить вечера, иногда необычайно яркие, иногда устало-безмолвные, но до того наполненные взаимопониманием, что становятся совсем не нужны никакие фразы, озвученные вслух. Ночами изучать вместе звенящую тишину спящего города, вместе забываться и забывать всё на свете.       Смахиваешь с себя эти окутавшие сознание грёзы – будто снимаешь тонкую паутину-вуаль. Возвращаешься к реальной жизни, но снова ловишь себя на мысли: а эта ли жизнь реальна? Может ли что-то существовать так же, как и прежде, с тех пор, когда появилась она?       Ждешь встречи и в то же время боишься. Что будет не то, не так, что она не такая, что тоже покажешься ей не таким. Теряешься в сомнениях, мечешься из угла в угол, сомневаешься, нервничаешь, злишься, а потом просто долго смеешься, смеешься, смеешься… Написать и спросить о встрече – что может быть проще? Терять и так нечего. Вернее, некого – она ведь и так тебе не принадлежит. Ждешь её, ждешь, считаешь минуты, секунды, а также удары своего сердца. Дыхание замирает, а пальцы сковывает холод.       Но потом сердце словно бы успокаивается, начинает биться четко и размеренно. Вот только это и не сердце вовсе, а тихий звук её шагов. Она идёт – та, кто обвяжет сердце красной нитью.