Мне на граните имени не высечь, Не важно, что стою я – на краю; Тоскуют вороны по сотням тысяч Мертвых. И не отпетых церквями – в раю. Как сёгуны с катаною печали, Они прижались сотней тысяч тел, – И подбоченись, клонятся плечами, И спины их топорщатся от стрел… Они идут, тропы полны следами, Как пламя разгорается тоска. Ласкай огонь, наполненный слезами, обильными как пыльная река. Неужто люди это заслужили? Неужто грех так тяжек наш, ответь?! Но Он ответить, кажется, не в силе, – и только у порога курит Смерть…
Мертвецы
16 сентября 2020 г. в 20:58