О кабачках и русской смекалке

      Рим тяжко вздохнул. Лицо его выражало такую вселенскую скорбь, что сердце разрывалось. А в моём мозгу что-то шевелилось, шебуршало и не давало покорно есть мерзопакостные кабачки. Какая-то мысль ускользала, и мне во что бы то ни стало надо было поймать её.       Ассоциации... Воспоминания о родной Земле, о доме, что-то о праздновании первомая... Есть!       — Рим, дорогой, подойди сюда! Да, вот сюда, к моей тарелке с этим гнусным овощем! А теперь дай мне руку... Та-а-ак, ладонью вниз, и погорячее.... Ага, ещё полминутки... Бинго!       Я внимательно следила за процессом. Ненавистный кабачок зарумянился, корочка заблестела и слегка запахла дымком.       — Угощайся, овощи «почти на мангале», как у нас обычно на даче готовят! Радостно поедающий кабачки флибериец — да, теперь я действительно видела всё!