Аллергия

В редакции «Сверхъестественное сегодня» царило небывалое оживление. Журнал отмечал десятилетний юбилей, и сегодня, всегда доселе мрачный офис был украшен шариками, а на полу уже были разбросаны конфетти и серпантин из хлопушек. Радостный мистер Боу, надевший по такому случаю свой лучший костюм, держал в руке бокал шампанского и произносил речь. - Дорогие друзья, - сказал Боу, блестящими от счастья и выпитого шампанского глазами глядя на своих коллег. – Сегодня для нас всех особенный день. Я говорю «для нас», потому что, хоть это и мое детище, но без вас, без вашей команды и поддержки мы бы не добились всех наших успехов. Камила, Тревор, Саймон, Мия – всех вас и каждого в отдельности я очень ценю и очень рад, что вы сегодня здесь, со мной… Ох, простите, друзья. Все понимающе улыбнулись, когда руководитель отвернулся и зашмыгал носом. Камила вышла вперед и положила руку ему на плечо. - Коллеги, я предлагаю дать нашему дорогому мистеру Боу перевести дух от эмоций и заняться разрезанием торта. Я сама испекла! – с этими словами она плавной походкой направилась в подсобное помещение и спустя несколько секунд вышла, неся в руках поднос с высоким, слегка перекошенным, тортом. - Он не очень красиво украшен, но зато, уверяю вас, он не вероятно вкусный. Медовый, это бабушкин рецепт. Мия, до этого разливавшая шампанское по бокалам, остановилась и повернулась в сторону секретаря. Улыбка медленно сползла с лица девушки. - Медовый? – тихо переспросила она. - Эм… ну, да. Тебе такие не нравятся? – неуверенно спросила Камила. Мия рассеянно уставилась на торт у нее в руках. - Что ты собрался печь? – удивленно спросила Мия. - Торт. Медовый. Убьем Князя, вернемся и будем праздновать, - ответил Макс, не отрываясь от заготовки. - Ты серьезно? – она нервно хихикнула, облокачиваясь на стол. - Конечно, - парень повернулся к ней, улыбнулся и подмигнул. - Не волнуйся зазря, герой, вот лучше помоги мне взбить яйца. Девушка подошла к оборотню и обняла, прижимаясь крепче. Закрыла глаза. - Думаешь, мы выживем? - Мы должны, - уверенно сказал Макс, поворачиваясь к любимой. Взял ее за подбородок и заглянул в глаза. Его следующие фразы вдруг оказались лишены насмешливости. – Что бы ни случилось, я буду рядом, с тобой. Я ведь выбрал тебя, помнишь? И всегда буду выбирать тебя. - Как и я. Их губы встретились в нежном поцелуе. В прощальном поцелуе. - Мия, ты не будешь? – спросил Саймон, запихивая кусок в рот и громко чавкая. Девушка будто бы его не слышала. Почувствовав, что во рту пересохло, медленно проговорила заплетающимся языком: - Нет, я просто… Дверь громко захлопнулась за Мией, которая, словно зомби, бросила ключи куда-то в сторону и тихо прошла по коридору. Ее руки, покрытые засохшей кровью, била мелкая дрожь. Не разуваясь, оставляя за собой грязные следы, Рожденная Луной вошла в комнату и остановилась, равнодушно оглядывая пространство перед собой. Все так же, как и несколько часов назад. Его футболка висела на стуле, джойстик от приставки лежал на полу – все было так, будто Макс просто куда-то отошел и сейчас вернется. Взгляд упал на торт. «Торт» - пронзила голову мысль. «Мы должны были отпраздновать победу». Рука потянулась к десерту, остановилась на мгновение и в следующую секунду дернула поднос. Крик, полный боли, рассек ночную тишину гостиной. Раздался звон бьющейся посуды. Мия остервенело принялась топтать медовик, размазывая по ковру. Лицо ее исказила гримаса злости и отчаяния. Она кричала и не слышала собственного крика, потому что сейчас ее оглушала только одна мысль. «Почему, почему, почему». Девушка поскользнулась и завалилась на пол, неловко опустив руку на осколки подноса. Попыталась встать и не смогла. Из глаз полились слезы. - Мы должны были вместе… Должны были, - кричала она в исступлении, захлебываясь рыданиями. Она не плакала, когда смотрела на оборотня, застывшего в предсмертном изумленном рыке. Казалось, Мия до последнего не могла поверить в то, что он мог погибнуть. Она не плакала, когда прижималась к его груди, пытаясь услышать биение сердца. Она не плакала, когда Виктор успокаивающе гладил ее по спине и говорил что-то свои мягким голосом. Но теперь она наконец осознала. - Ты мертв, Макс Фолл, - охрипшим от крика голосом прошептала Мия. – Ты мертв, а я уничтожила твой последний подарок. Остатки коржей и меда смешивались со слезами и кровью из порезанной руки, медленно расползались по полу. Превращались в натюрморт боли, смерти и отчаяния. В прощальный акт несбывшейся любви. - У меня аллергия. На мед, - наконец выговорила журналистка. Камила произнесла сочувствующее «Оу» и, кивнув, отправилась передавать свой торт дальше. Мия едва заметно всхлипнула, провожая ее покрасневшими вовсе не от аллергии глазами.