По ту сторону кафедры

Земля прощай! В добрый путь! Или тренер без команды Роланда Хуч

       Что я здесь делаю? Как на этом, вот на этом вот, вообще можно летать? А как учить летать на этом? Нет, это не антиквариат! Это — хлам, мусор и прочее, разное, нехорошее… Как я здесь оказалась?! Докатилась, не иначе.        А ведь я мечтала о карьере в большом спорте, жила квиддичем. После травмы хотела тренировать. Вот, пожалуйста, тренируй сколько влезет.        — Роланда, я знаю, что ты свою жизнь связала с квиддичем. Ты живёшь им и дышишь, — уже на этих слова моего тренера я заподозрила неладное, — но спорт — это спорт. После таких травм, увы, профи тебе уже не стать. И ты это знаешь, — киваю в ответ, — тренерский штаб не столь обширен, но… Школе Чародейства и Волшебства Хогвартс требуется профессор полётов и тренер по квиддичу. Собственно уроков совсем немного, и целых четыре команды под твоим руководством.        Короче, я, привыкшая слушать тренера и беспрекословно ему подчиняться, и в этот раз послушалась и подчинилась. Вот и стою теперь над кучкой хлама, носящей гордое имя — школьные мётлы. Да им самое место в руках завхоза, дорожки подметать! И дело отнюдь не в почтенном возрасте раритетов. Мне довелось как-то летать на метле начала прошлого века, почти двухсотлетней! Крутая между прочим вещь, хоть и не столь удобная, как современные. Но… Это. Это… Это! Их состояние ужасно. Можно извести пару галлонов полироли и обкорнать все прутья под корень — результат не изменится. Они раздолбаны до невменяемого состояния.        Про четыре команды тоже лихо загнуто. Я в лучшем случае буду присутствовать на тренировках, но не тренировать.        О, ещё гора особо ценного пергамента, которую предстоит исписать. Программа курса. Ага, а где предыдущая? Как какая? Да хоть за позапрошлый век! Что там могло принципиально измениться? Призыв, посадка, взлёт, полёт, манёвры, приземление. Всё. Ну, может последовательность чуть другая. Всё-таки приземление до манёвров, и, пожалуй, до собственно полёта. А, это и описать. Отлично. Образец, пожалуйста. Будет мне образец? Отлично! Когда? Программа тренировок? Хм… Та же просьба насчёт образца. Тот же ответ.        И вот я сижу, пишу. С четвёртого раза мне-таки дали образец программы составленный именно кем-то из моих предшественников, а не зельеваров, чароплётов или трансфигураторов. Прилетела птичка, нечего сказать. Все пальцы в чернилах, в мусорке гора скомканных бумаг (да, я сильна! Ни разу не промахнулась! Йес!) и ломаных перьев. Сколько их там? Раз, два, три… пять… восемь… Эм… Многовато будет. А я что? Я ничего! Я пишу, писательница, ё-моё.        О, да. Сборище. Одни хвастают, будто игроки сборной, причём не английской, а команды-победителя Кубка мира, не иначе. Другие трясутся, будто не перед метлой стоят, а напротив дракона. И что с ними делать? Кого ловить? Или никого, пусть в медкрыло топают, раз мозг не работает? А вы что серьёзно думали, что в полёте мозг не нужен? Н-да. Бывает. Говорят, даже, лечится. И перелом лечится, к утру встанете, молодой человек. Ага, и гонору поубавится, от бомбардировщиков он улетал, видите ли. Ещё что выдумаешь, сказочник? Уже ничего? Ну ладно.